neveAmare

eXxx - angoscioso divertissement in due ruote

2010-10-21T23:47:00.001+02:00

Ruota anteriore
Fu l’ultimo viaggio della locomotiva. La locomotiva che aveva guidato anche il mio bisnonno. Il bisnonno che aveva lo stesso nome di mio padre. La locomotiva che vedevo passare dal balcone di casa di mio nonno mentre mi raccontava di suo padre. Il bisnonno sepolto con la tessera del partito comunista.
L’ultimo viaggio della locomotiva alla finestra e il crollo del muro di Berlino in tv. Mio padre che racconta del giorno in cui venne dall’America il fratello di suo nonno per riabbracciarlo dopo quarant’anni. Come dono dall’altro continente il calendario di una carrozzeria di Pittsburgh che porta il mio stesso cognome. Pezzi di ricambio e cuori infranti fanno girare il mondo.

Ruota posteriore
Dopo l’ultimo viaggio ci furono anni di lingue di metallo e pietre. Lingue che si baciavano nascoste tra i rovi e preservativi usati abbandonati sui sassi. Pietre che erano pali delle nostre palle ovali. Supertele e scarpe in tela. Estati intere senza la tele. Tossici in ginocchio sulle pietre a farsi le pere. In ginocchio a pregare per se stessi, promesse del calcio non mantenute. Tossici che ti frugano nelle tasche perché non si riescono a mantenere. Tossici che fanno due tiri a pallone con i ragazzini prima di sfondare i finestrini. Autoradio all’aria aperta. Dischi sparsi tra i sassi.

Camera d’aria
Anche oggi su questa strada in bici. Vedo muri ricomporsi per il ritorno della locomotiva. La città inghiotte se stessa ed io non lo digerisco. Vedo il bisnonno pompare carbone e il vapore spandersi in questa infinita camera d’aria. Mio nonno e suo padre ricongiunti altrove insieme ai loro sacrifici.
L’mp3 alle orecchie e la ruota che gira come un vecchio vinile vissuto. Pedalo e centrifugo i ricordi. Vedo la strada aprirsi e inghiottire tutto: pere, piante, pietre, palloni, preservativi, pittsburgh, visi pallidi, pali della luce, bare, bici, vecchi amici.
Continuo a sferragliare sui pedali in questa lingua d’asfalto che mi lecca le ferite e le crepe sull’asfalto sono come cicatrici.
XeXnipoteXstudenteXamicoXpadreXfiglioXnonnoXbisnonnoXferroviereXferroviaXtracciatoXparcoXtossicoXmuroXcarrozziereXitalianoX

Procedere Adagio

2009-07-13T16:37:00.007+02:00

12 luglio 2009 h.11
Pescara, ridente città al confine con l'Europa

Un marciapiede che costeggia il mare viene traformato in un parcheggio ed in una strada a senso unico dove possono passare automobili, pedoni e dove si tollerano addirittura le bici.

I Cittadini cercano di capire qual'è il senso di tutto ciò. Per una volta senso di marcia e senso logico sembrano coincidere verso il nonsense.

I vigili prendono le generalità dei ciclisti e dei pedoni perchè procedono troppo adagio ed intralciano il traffico.

Se le auto possono passare sul marciapiede allora i pedono possono passare sulle auto

Barzin (miracolo in parrocchia)

2009-03-30T00:31:00.002+02:00

Nella sala parrocchiale S.Andrea venerdì sera ho avuto il piacere di scoprire Barzin.
Il vinile ha già compiuto il record stagionale di giri.
Al momento il disco più bello sentito nel 2009.

di questi tempi...

2009-01-24T16:03:00.004+01:00

...di questi tempi più che scrivere mi sono messo a leggere, penso si sia notato da queste parti. Mi capiterà anche di leggere ad alta voce, cosa che non ho mai fatto in vita mia e non so neanche se sarò in grado di fare, comunque, provare per credere.

Agli zombi ero rimasto e dagli zombi ripartirò. Si tratta infatti di un racconto preso da questo malandato blog: "L'ultimo scaffale a sinistra" (lo trovate in gennaio 2008).
C'è anche un marcescente trailer:

La cosa si terrà il 10 febbraio alle 18, prima della visione in semi-anteprima di "Diary of the Dead", in Piazza Grue 1 presso la sede della Circoscrizione (a Pescara ovviamente) all'interno di questa iniziativa che è partita in settimana:

breaking news

2008-12-16T15:22:00.004+01:00

Ok, speculate pure sui cimiteri, poi però non vi lamentate se arrivano gli zombi.
A questo punto mi aspetto una bella invasione. In fondo nella visione di Romero i morti viventi sono sempre stati i più deboli, le vittime trucidate senza pietà.
Di solito l'epidemia non ha un'origine razionale, questa volta mi pare invece evidente che sarà il fluido dentro la roba di Toyo Ito a scatenare l'inferno.
Quando al Caffè Venezia non ci sarà più posto a sedere i morti torneranno sulla terra.

Fabbricando Case

2008-11-27T14:56:00.005+01:00

E' da un pò che latito dal blog. Perso tra luci al neon, fornitori, costituzioni europee e tapis roulant.

Ogni tanto rileggo i vecchi post. Inevitabilmente ci sono dei temi che tornano e si ripropongono. Gli scenari di questa provincia costiera sono limitati e quindi se un determinato modo di gestire il territorio fa schifo, ahimè, solo con il tritolo lo si può eliminare dallo sguardo. E invece si continua a deturpare, costruire nel nome di un'irrazionale sviluppo del turismo fatto di scenografie sempre più desolanti.

Palazzi in riva al mare, che stronzata, credevo avessero smesso, se non altro per fine dello spazio. E invece anche le poche aree ancora libere fanno gola a costruttori, amministratori e piani regolatori. Una situazione in cui spiaggia libera è sinonimo di spiaggia abbandonata, quindi non di tutti ma di nessuno, dunque, per sua vocazione, necessita di un padrone addolcito con lo status di concessionario. La vista mare non è semplicemente una questione da proprietari di appartamenti. Figuratevi cosa me ne può fregare, viviamo in affitto da una vita. E' solo che è come vedere il mondo attraverso le sbarre per un crimine che non si è commesso mentre le merde continuano a fare affari.

Tutto questo perchè ho letto l'ultimo post di un bel blog che trovate anche tra i miei pochi link.

Se non ci siete ancora capitati per sbaglio vi invito a farci un giro.

http://www.comitatoabruzzesedelpaesaggio.com/?p=544

Visto che tra le desolate righe si parla spesso delle geometrie dei paesoni abruzzesi mi sembrava doveroso segnalarlo.

Tropic Thunder

2008-10-29T11:18:00.002+01:00

La più grande commedia di inizio secolo e forse anche di più. Ben Stiller si conferma l'artista comico più ispirato e vulcanico della sua generazione. Prove attoriali spettacolari e trovate geniali, il tutto in un contesto da kolossal. Una colossale presa in giro di hollywood e del suo immaginario fatato. Nessun war-movie vi sembrerà più lo stesso dopo aver visto questo.

...e questa volta non aspettiamo vent'anni per riconoscere il valore di un film...

Fuori dal blu e dentro al nero

2008-10-24T18:54:00.002+02:00

Rimetto piede all’università dopo quasi tre anni. Fuori ci sono i parenti dei laureati che fumano, applaudono, fotografano, quasi come l’ultima volta. Dentro ci sono ancora molte facce conosciute nonostante il ricambio generazionale sia evidente.

Sono giorni particolari per le università italiane, qualcuno ha visto aggirarsi una pantera, qualcun’altro tenta di accostare la grande mobilitazione di questi giorni ai movimenti storici degli anni 60 e 70. Qualcuno spara cazzate a ripetizione in tv per criminalizzare questa incredibile spinta civile, così come qualche vecchio manovratore oscuro della nostra repubblica rilascia dichiarazioni assurde ai quotidiani nazionali, al quotidiano nazionale.

In questa cazzo di facoltà di economia invece tutto è come sempre. Tutto è anestetizzato. Il volantinaggio c’è, si, ma è quello dei flyer dei locali notturni che formano un tappeto che colora ogni sedia, ogni panchina di queste stanze altrimenti buie, ed i P.R. sono più insistenti dei venditori di rose.

Faccio due passi per il corridoio di questo bunker mancato dove la luce del sole entra solo da qualche spiraglio. E’ stato in queste stanze che mi sono accorto di essere miope. Non ho mai avuto nostalgia della vita da universitario, anzi. Però lo studio un po’ mi manca. Credo che tornerò ogni tanto con i libri sotto braccio a fare lo slalom nel piazzale dell’Agip durante le giornate di pioggia, quando tutto si allaga, e magari come il piccolo George lancerò la mia barchetta protetta dalla paraffina lungo il canale di scolo. Sarà allora che gli incubi si riaffacceranno dalla grata della fognatura e tornerò a tremare per il pagliaccio con il palloncino e i denti gialli.

La mia copia di IT è datata ottobre ’93. Avevo 11 anni e l’acquistai alla Standa di Piazza Duca. Ero un bambinetto che aveva investito la sua paghetta in un volumone di 1200 pagine sulla spinta di un pessimo ma suggestivo adattamento televisivo. Ma il mondo non è come ci appare dalla Tv, le cose sono molto più complesse. Il mondo all’interno di quel libro era più torbido e incasinato di quello dei ragazzini della fiction. Un mare di descrizioni e rapporti che non riuscivo a comprendere. Gay, bifolchi di provincia, problemi esistenziali e membra tranciate.

Il libro non sono mai riuscito a finirlo al tempo. L’ho sempre tenuto in evidenza nella libreria che man mano è cresciuta, fino all’attuale esplosione. L’altra notte, l’ennesima notte insonne, il pagliaccio mi ha chiamato per farmi ripiombare nell’incubo. Ho preso sonno alle 6 di mattina proprio nel punto dove avevo lasciato il segno l’ultima volta quindici anni prima, quando per le strade di piazza duca si aggirava l’ambulanza nera che esportava gli organi ai bambini per rivenderli al mercato nero. Quante stronzate che si raccontano ai più piccoli.

Intanto IT continua a vegliare su di noi ed ogni sua apparizione ci farà ripiombare nell’incubo che non ci ha mai lasciati da quando siamo piccoli. E non sapremo mai con quale aspetto si manifesterà, se sarà il pagliaccio, il ragno, l’ambulanza, l’insonnia o la pantera.

Bar City Blues

2008-10-10T18:22:00.014+02:00

Senza che i cittadini se ne accorgessero il salotto della città divorò tutto il resto. Fu allora che si inizio a parlare di città salotto.

Era il tempo in cui ancora si poteva passeggiare per le strade o sedere su una panchina senza drink card.

In quei giorni i tavolini, le sedie e le verande iniziarono la loro rivolta silenziosa. Si moltiplicarono per scacciare via gli ultimi umani che cercavano di sopravvivere senza consumazione.

In un lampo tutti gli accessi ai luoghi d’interesse furono sbarrati. Si iniziò con la biblioteca, che aveva la sfortuna di essere situata accanto al bar che guidava l’invasione.

Agli abitanti non restò che bere, mangiare, ingozzarsi ed ubriacarsi. Il tasso di obesità schizzò alle stelle, i corpi somigliavano sempre più a dei puff fantozziani. I divanetti non avendo più suolo pubblico da occupare iniziarono ad adagiarsi sulle masse di grasso informe che arrancavano per la strada.

L’attacco finale giunse dal mare. Un esercito di lettini bianchi di plastica assediò quel poco che restava della spiaggia, non più libera, di Pescara.

L’assalto, segretamente ordito dalla lobby dei balneatori, indignò l’opinione pubblica. La strategia era perfetta. Fu convocato un consiglio comunale straordinario. Gli assessori, quasi tutti concessionari di un lido, votarono all’unanimità la risoluzione denominata “spiaggia zero”.

Il primo febbraio 2010 una colata di cemento scese su Pescara placando l’avanzata delle suppellettili. La spiaggia divenne il più grande bar a cielo aperto d’ Italia.

Consumare e consumarsi

nella città bar

con la musica lounge

che fastidio non dà,

Resto di stucco e calce

mentre alzo il calice

alla pattuglia che rimuove

quel corpo dall’aiuola,

Ci son più sedie che sederi

in quest’aborto di metropoli

non ci resta che bere

mentre va tutto a rotoli.

Boby Tilt

2008-10-01T13:02:00.014+02:00

E' passato tanto tempo però io c'ho tutto dentro. Boby Tilt era la nostra Jolly Blu. In quel vicolo accanto al supermercato a buon mercato si nascondeva il paradiso. Mai visti tanti videogames tutti insieme. L’uomo ragno non era morto ma si muoveva sullo schermo e la felicità ci costava un gettone. Il giorno in cui arrivò il primo simulatore di volo pensavo che Pescara fosse il centro del mondo. Quell’astronave volava nello spazio infinito del locale mentre Radio Parsifal mandava lo spot "Boby Tilt vivi la simpatia…vivi il divertimentò…uho uho-oh-oh".
E il divertimento tu l’hai vissuto in pieno. Se la regola era prima il dovere e poi il piacere allora la sala giochi doveva venire alla fine di tutto. E invece i giochi sembravano l’unico impiego degli strani tipi che giorno dopo giorno iniziarono a popolare l’eden, come un arrembaggio di pirati dall’inferno. Così mio padre mi vietò di entrare in quel vicolo pieno di Si, Ciao e Pegiottini. Tu invece continuavi ad andare e non ho mai capito se avevi un padre. Vedevo solo tua madre panenutella alle cinque e Junior Tv, che canale5 se li sognava certi cartoni e stava ancora dietro a Mila&Shiro mentre noi staccavamo spine dorsali su Mortal Kombat come se fossimo Ken.
E i tossici chi sa se l’hanno mai infilato un gettone per farsi una partita o se venivano solo per comprare, vendere e reclutare. Io che quando sentivo parlare di spade pensavo solo a Golden Axe. Mi chiedo come mai quegli schermi attiravano come magneti quegli occhi spenti che si illuminavano solo alla vista di un’autoradio nascosta male sotto un sedile. Stavano lì a fare gli sbruffoni e a palleggiare palloni. Qualcuno diceva che Ercolino poteva diventare un campione di calcio. In effetti sembrava Maradona prima della primasecondaterzacura, teneva il pallone in equilibrio sul collo come una foca. Forse se avesse fatto il funambolo anche quando chiedeva i soldi qualche spicciolo l’avrebbe raccimolato, invece faceva dentroefuori per una radio, una borsa vecchia o una pera per strada.
Sei entrato in quella compagnia di facce butterate, capelli unti, denti rotti, motorini truccati, prestami qualche soldo, oh ma che ti devo perquisire, devo fare il biglietto per sambenedetto.
Cumuli di roba e di spade per dividere le linee tra noi. Valentina ogni tanto mi chiedeva di te, eri stato il suo primo bacio. Quel pomeriggio a casa sua quando invece di preparare il cartellone per il lavoro di gruppo ci siamo lanciati in una seduta spiritica e le 200 lire si spostavano sul foglio di carta unendo le lettere. Scherzavamo col fuoco ed abbiamo evocato il demonio, e lui si è preso la tua anima come risarcimento per il disturbo. Le tentazioni del suolo sono cose piccanti. Tutti gli esorcismi sono vani quando senti il diavolo in te.

Le notti non finiscono all'alba nella via e a volte sembrano eterne. Eterni sono i minuti quando sei in strada a fare il palo per una rapina. Eterno il rumore delle sirene e le gomme che stridono sull'asfalto. E' irreale cappottare in curva per un lavoro pulito, soldi facilifacili. E mentre volteggi e fai uno, due, tre giri su te stesso. Nordsudovestest in rotta per casa di Dio.

Ti tirano fuori dalle lamiere che gridi dal dolore. Ti insultano come il pezzodimerda che sei diventato. La gente ti vuole linciare e quasi ci riesce. Provi a scappare, ma ti fermano al primo muro da scavalcare con una manganellata sulla schiena, ora si che l'hanno ucciso l'uomo ragno. Si torna dentro per l'ennesima volta. Altro gettone altra partita nella tua sala giochi che non chiude mai.

no future (lacrima-post)

2008-09-29T10:30:00.002+02:00

Non mi guardare con quegli occhi lucidi altrimenti piango anch’io. Fuori piove che dio la manda ed io sembro essere l’unico a non commuoversi.

Ecco perché cercavi di parlare più del solito oggi, perché cercavi il mio sguardo. Perché forse non ci vedremo più. Perché dopo tre anni ti faranno fuori senza rinnovarti il contratto ed hai bisogno di sfogarti con qualcuno, fosse anche uno sconosciuto che vedi ogni due settimane seduto dietro una scrivania mentre ricarichi il distributore. La nuova società che rileva la precedente ti fa un contratto di un anno assicurandoti un futuro, poi il futuro svanisce, così, con una semplice scusa.

“Sono 16 anni che cambio lavoro, forse il mio errore è stato smettere di fare il giardiniere. Ora c’è un mio amico che fa il piastrellista, si guadagna bene. Dovrò iniziare tutto da capo ma non è la prima volta, non mi spaventa”.

Invece cazzo se c’hai paura, te lo leggo nello sguardo. E’ una cosa che fa tremare e farneticare.

E ci ritroviamo a tremare insieme tramando un lavoro in nero senza nessuno a cui rendere conto.

“Ho lavorato un po’ come magazziniere, mi avevano anche lasciato le chiavi del posto. Dovevo vendere, immagazzinare, smerciare. La schiena non reggeva più tanto, cazzo, sennò sarei stato in serie A, mica in quel magazzino”.

Abbiamo paura, paura di non lavorare, paura mentre lavoriamo.

“Dobbiamo anche gestire i soldi delle macchinette. Senza nessuna indennità. Se qualcuno ci fotte i soldi la responsabilità è nostra. Un mio collega se n’è andato proprio la settimana scorsa. Gli avevano fregato millequattrocentoeuro dal furgone. Ci avrebbe messo secoli a restituirli con questo stipendio da fame. L’hanno cacciato. Ora si è aperto un’attività in proprio, speriamo che gli giri bene.”

Chi sa se gli gira bene o se si gira e rigira nel letto pensando al dopodomani senza prender sonno.

“Ho parlato anche con un tizio, un sindacalista. Mi ha detto che le vertenze sono impennate negli ultimi anni, e nella maggior parte dei casi qualcosa si riesce sempre ad avere” vortice di vertenze vincenti “A me non sono mai interessate queste cose. Sono sempre stato un tranquillo, ho sempre fatto straordinari non retribuiti, spese non rimborsate” alienato diritti terrestri “Ora però vorrei riprendermi qualcosa. Provo vero e proprio rancore”.

Quietare il rancore vedendoli rantolare.

“Scusami se ti annoio con i fatti miei” e se ne va ingoiando amaro.

la moglie nuova

2008-09-23T13:05:00.029+02:00

Cerco una moglie. Insomma, non una moglie vera e propria. Quella ce l’ho già, soltanto che mi ha mollato. Checcazzo, un giorno se n’è andata. Si era ammalata. Ammalata di cazzo. Una malattia che si chiama ninfomania. E io non ce la facevo mingherlino come sono a starle appresso. E’ anche il doppio di me la scrofa. Certe notti rientravo a casa solo quando vedevo la luce spenta. Poi mi toglievo le scarpe fuori dalla porta per non fare rumore e mi addormentavo sul divano. Mi cacavo sotto dalla paura. Certe mattine mi svegliavo con le gambe così molli che a malapena ce la facevo sollevarmi dal letto. Notti insonni dove il cazzo non si sarebbe più alzato neanche davanti a una velina. Come quella volta che dormivo, stavo sognando, sognavo il concerto di Fiordaliso di qualche settimana fa. A passeggio con Fiordaliso per il corso del paese. Poi s’interrompe la linea, come quando scascetta l’antenna della televisione durante il temporale, e c’è Fiordaliso che me lo succhia. Invece era lei, la scrofa, che s’era svegliata alle 4 di notte con la voglia. Le chiedo checcazzostaiafare, e lei alza lo sguardo e mi sorride, con tutti i peli incastrati tra i denti.
Forse se n’era accorta che io non ce la facevo più, così ha cominciato a portarsi la gente a casa. Che poi a me andava anche comodo, però ero diventato lo zimbello del paese. Anche la ragazzina che serviva al bar, quella caruccia che c’avrà avuto 16 anni, parlava all’orecchio con l’amica quando entravo la mattina per cornettoecappuccino. All’inizio pensavo che gli stavo simpatico, che ci potevo provare, ma mi sono accorto che ridevano tutti, maschieffemmine. Allora o mi si volevano inculare tutti perché ero il più bello del paese oppure ridevano perché già ero inculato. Visto che sono un mezzo cesso ho pensato che forse era la seconda che avevo detto quella giusta.
Una sera incazzato come una bestia le ho detto che sapevo tutto alla stronza. Che la crepavo di mazzate se ci riprovava. Mi ha massacrato di botte. La faccia gonfia, il labbro spaccato, due costole incrinate. La mattina dopo mi è passato a prendere un amico per portarmi all’ospedale. Quando sono tornato a casa lei non c’era più. Era tornata a casa della mamma. Però mi aveva lasciato le polpette al sugo. Aivoglia a telefonare, a chiedere scusa, a pregare la mamma. Quella non è voluta più tornare.
La casa adesso è una merda. Puzza che fa schifo, puzza di immondizia, calzini sporchi, cibo avariato, puzza di chiuso, di cipolla, puzza di cesso, puzzo di sudore. Le padelle sono incrostate, il pavimento è lurido, il balcone è una discarica, il cesso non scarica.
Allora ho chiamato la Caritas, mi ha detto un amico che c’hanno un giro di badanti. Ucraine, Rumene, Russe, che a me m’ingrifano pure. Quella è venuta, ha dato uno sguardo in giro e ha sparato una cifra assurda. Mezzo stipendio per una zoccola che neanche scopa da quanto ho capito. La volevo mandare affanculo ma mi c’ha mandato prima lei.
Così, l’altra mattina, è passato al lavoro l’idraulico del paese, che per arrotondare c’ha un giro di zoccole dell’est. Tipo caritas che però scopano pure e non vogliono manco i soldi. Vogliono solo che te le sposi.
Mi ha combinato l’appuntamento e mi ha dato il numero di quest’appartamento a Silvi. Mi dice di salire al quarto piano. ‘sti palazzi li conosco bene perché ogni tanto ci venivo a puttane.
Non è che lei sia male. C’ha due tette belle grosse e i capelli biondi e gonfi. Forse una trentina d’anni ma ne dimostra quaranta. Non spiccica una parola d’italiano. Solo “ciao” “caffè” “soldi” e “amore sposare”. Insomma, alla fine mi ha fatto vedere la foto della mamma malata in ucraina, m’ha fatto due carezze ed io già m’ero eccitato. Aveva un odore buonissimo, come quel profumo che comprava mia moglie a Ovviesse.
L’ho invitata a casa mia. Ho provato a dare una risistemata veloce. Ho passato la scopa, amazzato gli scarafaggi, ho chiuso i piatti sporchi nel mobile, mi sono lavato i piedi, ho ingoiato una gigomma e mi sono pettinato.

Quando è entrata ha fatto una faccia mezza schifata, come quando provi ad accimentare le ragazzine alla festa del patrono. Poi però le ho offerto un caffè, ho anche comprato quello buono. Lei si è calmata. Mi ha detto "buono caffè amore sposare", che secondo me vuol dire che ci sta.

Se n'è andata facendomi capire che dopodomani torna.

Oggi è dopodomani. Lei ancora si è vista. Ho chiamato anche l'idraulico per vedere se sapeva qualcosa in più. Niente. Un buco nell'acqua.

Io aspetto. Magari sistemo la casa nel frattempo. Magari lei arriva. Magari mi sposo.

La Città Perfetta

2008-09-18T16:48:00.004+02:00

A Finale lo sapevo che Angelo avrebbe tirato fuori dalla fondina un libro massiccio. Massiccio in tutti i sensi, perché è un volumone di 500 pagine, la prima prova sulla lunga distanza dopo i sorprendenti antipasti . E’ un romanzo che viaggia a tempo d’Hip Hop, la scossa alla musica italiana che dai primi novanta ci ha consegnato i pochi storytellers contemporanei capaci di narrare quello che accade int’o rione. Tra i personaggi è impossibile distinguere ‘o bbuon da o malamente, chi è nato sbagliato da chi sbaglia per scelta o chi è un compagno che sbaglia. L’Americano è un cane rabbioso, un Digos col letame al posto del sangue. Sanguetta in mezzo al letame ci sguazza da quando è nato. Il Chimicone è rosso come il sangue. E’ di sangue ne scorre a fiumi tra le pagine così come tra i vicoli dei quartieri e nelle periferie. La cartina della città si tinge di rosso mano a mano che la lettura va avanti come una ferita d’arma da fuoco che inzuppa una bella camicia bianca appena stirata. E tutto sembra piovere su questa cazzo di Napoli. Coca nelle tasche e nelle narici. L’immondizia con cui si devono fare i conti e nella quale si regolano i conti.
Il ritmo e la tensione sono altissimi. Quando marca male per qualcuno senti davvero il puzzo del piscio che gli imbratta i pantaloni perché c’hanno il ferro puntato sul cervello.

Petrella ci porta senza casco a bordo di una vespa rubata alla fine degli anni novanta. I manganelli dei celerini portano il tempo dei cori per Maradona al San Paolo e fanno ballare anche le teste degli studenti nell’anno della pantera. Si scende nelle fogne ed anche quando la storia ci porta sulle montagne abruzzesi si è comunque infognati. Dal caos emergono i boss, pedine impazzite di uno scacchiere gestito da OMISSIS. OMISSIS OMISSIS OMISSIS, la parola più frequente nella storia recente del nostro paese. Perché è di questo che stiamo parlando. Tutto è dannatamente reale in questo contesto perché siamo nostro malgrado comparse di questo grande romanzo :
Ultras, Calciatori, Manifestanti, Operai, Disoccupati, Sindacalisti, Politici, Militanti, Poliziotti, Dirigenti, Carabinieri, Studenti, Camorristi, Secondini, Rivoluzionari, Puttane, Tossici, Chiattilli, Pestoni, Giocatori, Viaggiatori, Fascisti, Finanzieri, Attori, Camerieri, Tecnici, Buttafuori, Cantanti, Tifosi, Falchi, Sottoproletari, Corrieri, Controllori, Infermieri, Medici, Anarchici, Cani, Sbandati, Contadini, Bagnanti, Gatti, Pescatori, Insegnanti, Automobilisti, Bancari, Ambulanti, Topi, Raver, Negozianti, Baristi, Preti, Garagisti. Scugnizzi, Carcerati, Giornalisti. (p. 504 – contenuti extra).

E’ dannatamente bello quando da questa moltitudine esce qualcuno che tiene voglia 'e parlà.

Amore Scalcinato

2008-09-16T00:56:00.000+02:00

Vi presento il testo di una canzone che avevo scritto per la scorsa edizione dello Zecchino d'oro. Purtroppo le maglie della censura e la forte opposizione del Mago Zurlì non hanno concesso al piccolo Tino Marangò di presentare il brano dal vivo, privandolo tra l'altro di una vittoria sicura. Vani sono stati i tentativi di smussare i toni del testo mutando persino il titolo in "Canzone per un'amica". Per la cronaca il piccolo Tino si è poi classificato ottavo e la vittoria è andata a Jennifer Castriota con "Il granchio michele chele chele". Ed ora ecco a voi "Amore Scalcinato":

Sei finita sotto un autoarticolato rimorchiato
Le tue ossa spappolate dalle ruote cingolate
poi l'autista ha inchiodato proprio sopra il tuo bel viso
Solo ora che sei a pezzi mi concedi il tuo sorriso

Mentre il vigile minaccia di gettare la tua faccia
Io raccolgo i tuoi resti perché il tram non li calpesti
Metto tutto in una borsa e poi rubo un'ambulanza
La madama è alle mie spalle e m'insegue in questa danza

Sette dita in una borsa
Perdo sangue dalla tasca
Ho la pula che mi segue
E il tuo orecchio sul mio piede
Darei un occhio della testa per portarti a quella festa
Ballerei col il secchiello
Che contiene il tuo cervello

Questa è la danza dell'amore scalcinato
Il mio cuore nudo pulsa per un corpo spappolato
Ho il solo desiderio di morir fra le tue braccia
Ma per sbaglio le ho incollate al posto della faccia

La sirena taglia l'aria mentre spara la mitraglia
L'ambulanza va a manetta travolgendo una vecchietta
Poi sognando vedo Dio apparire da un vialone
Sbando sterzo e faccio strike contro una processione

In un fosso mi cappotto coi tuoi resti sul cruscotto
Le mie ossa in uno shaker bianco e con la croce rossa
Sono uniti i nostri corpi in un cockatil senza scampo
E' una coincidenza buffa finir dentro un camposanto

Sette dita in una borsa
Perdo sangue dalla tasca
Ho la pula che mi segue
E il tuo orecchio sul mio piede
Darei un occhio della testa per portarti a quella festa
Ballerei col il secchiello
Che contiene il tuo cervello

Questa è la danza dell'amore scalcinato
Il mio cuore nudo pulsa per un corpo spappolato
Desideravo solo di morir tra le tue braccia
Ma le mie mani son finite proprio dentro la tua faccia

incipit per un b-movie post-atomico

2008-09-05T12:51:00.007+02:00

Accadde così che nel 2008 come in preda ad un virus i Giovani di Pescara iniziarono ad ingerire alcohol come mai era accaduto prima. Lo shock per i genitori fù irreversibile. Mai avrebbero immaginato che i loro rampolli potessero essere contagiati da questo terribile morbo. La disperazione fece attaccare alla bottiglia anche loro. Le strade erano ormai invase da eserciti di invasati rincoglioniti che spaccavano gli specchietti delle macchine usandoli per tirare coca. Le risse e gli schiamazzi notturni sconvolgevano il sonno dei poveri residenti ancora sobri che iniziarono a tempestare di telefonate le amministrazioni per le quali avevano votato. La prima mossa da parte dei comuni fù la distribuzione gratuita di armi da fuoco a coloro che erano in grado di superare l’alcohol-test. Questo non bastò a calmare le acque.
I media, i sociologi, gli esperti della retorica si davano da fare per cercare una spiegazione logica. Come era possibile che ragazzi che in casa non bevevano neanche un goccio di vino durante i pasti si fossero trasformati in bestie assetate di sesso e violenza. Avevano fatto tutto per loro, provato a dargli un’educazione ed una prospettiva di lavoro ma poi avevano rinunciato davanti all’impossibilità effettiva.
L’unica spiegazione possibile poteva rinvenirsi in un infezione venuta dall’esterno. Fare 2+2 fu abbastanza semplice. Tutto era lampante, ancora loro, gli immigrati. Creature che si muovevano nel buio della notte cercando di traviare giovani esistenze ancora pronte a fare i conti con la realtà. Loro che vivevano nella sporcizia, annidandosi nei corsi d’acqua dove scorrevano i veleni che dalle fabbriche si riversavano nel fiume, nei cunicoli ricavati nei cavalcavia o nelle inesplorate lande che circondavano la periferia della città.
"Beh, ma non è possibile dare tutta la colpa agli immigrati" - tuonava qualcuno – "Strana gente la si vede anche dove c’è musica, soprattutto quando c’è il rock’n’roll".
Venne così convocata una riunione d’urgenza con sindaco e prefetto nell’ufficio dell’assessorato alla semplificazione. Così titolò "il Centro – quotidiano d’Abruzzo" il giorno successivo:

Mamma e papà torneranno a dormire tranquilli
PUGNO DI FERRO CONTRO LO SBALLO
Misure eccezionali a difesa dei giovani

…non andò esattamente così…

La botola

2008-07-01T00:56:00.003+02:00

Oggi ho visto La Botola. La botola è il paese che precipita nello scantinato. La botola che sarà chiusa a chiave dopo il crollo. E' l'ultimo assalto alla celebrità. La possibilità finale di apparire in tv per coloro che non hanno mai avuto un'intervista su una tv locale, non hanno mai ritirato un premio o non sono mai apparsi in immagini di repertorio. L'arrembaggio dei disperati guidato da un imbecille con il papillon. Gli italiani hanno consumato tutte le loro risorse naturali, anche i minuti a disposizione in tv stanno per terminare. Il countdown si stà per avviare. Presenziare in tv sarà un lusso per pochi. Sono gli ultimi minuti free a disposizione dei comuni mortali. Le quotazioni salgono, i bagharini fuori da Cinecittà vendono gettoni di presenza. C'è un barbone con un cartello appeso al collo: "Vendo caso umano al miglior offerente". I parenti che rimarranno a casa sono già stati allertati per programmare il timer del videoregistratore. Essere immortalati in un formato che tra qualche mese non sarà più riproducibile da nessun supporto. Correte voi che potete a fare provini, ballare, cantare. Sarà la volta buona che quelli tagliati fuori decideranno di ribellarsi dando l'assalto agli studi televisivi, prendendo le videocamere dalla parte del REC. La posta in gioco sarà troppo alta per lasciarsela sfuggire. Nel futuro prossimo, dove le spiagge saranno proprietà privata di ex-calciatori e imprenditori in cerca di investimenti differenziati, ogni singolo istante di tv sarà scandito da un timer in sovraimpressione. Suspance signori. Suspance eterna. Audience infinito. Fino all'ultimo secondo di tv. Poi arriverà lo zero e torneremo a passeggiare lungo i viali sniffando le strisce pedonali.

always crashing in the same car

2008-06-16T10:57:00.000+02:00

Non ricordo l’urto, l’urlo, il volo. So solo che sono al centro della strada, a testa in giù, con la mezzeria che mi taglia lo sguardo. Quanto tempo è passato? Ore, minuti, secondi. Vedo il mondo alla rovescia. L’unico appiglio che mi resta per non cadere è questa cintura di sicurezza che non ho la forza di slacciare. Forse non ho neanche la voglia di farlo.Seduto al contrario sfidando le leggi della fisica, mettendo a dura prova il mio fisico. Del limpido parabrezza che mi permetteva di vedere chiaramente la strada restano solo le schegge. Il sangue cola direttamente sul tetto e sul mosaico di vetri infranti.
Ho le gambe bloccate e il tremore che scorre ininterrotamente dalla spina dorsale fino alle gambe come corrente elettrica. In questa strada di campagna non passerà nessuno prima dell’alba. Forse finalmente riuscirò a dormire svenendo sul mondo.
Cosa mi ha fatto imboccare questa via e quando ho iniziato a sbandare? Cosa ha fatto sollevare la macchina su due ruote facendola rimpallare tra gli alberi come una carambola in un biliardo senza buche?
Il cuore batte così forte che sembra schizzare fuori dal petto e non so neanche cosa lo trattenga.
Iniziano ad apparire delle lettere a due dimensioni su di me, sulla carcassa d’auto, sull’asfalto, nel cielo. Resta difficile decifrarle ma sembra che abbiamo un senso e compongano delle frasi. Frasi che galleggiano sospese in sovraimpressione sulla mia immagine come spiriti nella notte. Sottotitoli per incoscienti.

Greetings from Baya Papaya

2008-06-12T19:02:00.002+02:00

Il medico mi ha detto che la causa di tutto è lo stress. Stress da tintarella. Il timore di presentarsi bianchicci all’appuntamento con la spiaggia. Il protrarsi delle nubi che fa perdere utili ore di abbronzatura. Vedere tutti neri mentre si è ancora pallidi. Vedere tutti neri rende tutto nero.Tra una nube e l’altra riesco a scovare una mattinata di sole. Sono steso sul lettino improvvisando un dormiveglia. Il silenzio di queste mattine dove i bagnanti sono ancora pochi esalta le voci che chiacchierano in coro.

Due studentesse. Ultima fila. Ultimo Settore. La bionda ha un ragazzo da poche settimane. Quando sono insieme vanno d’amore e d’accordo. Le sue amiche però non le vanno proprio giù, non la cagano di striscio, non le danno la possibilità di inserirsi. L’altra sera non l’hanno neanche salutata. Lui non fa una mossa, non dice niente. Il rapporto si stà incrinando non poco. Sarà che quella sera in discoteca lui sembrava anche un po’ più alto. Invece, il giorno dopo, quando si sono rincontrati, si è accorta che superava di poco la sua spalla. Comunque sono andati al cinema a vedere sex and the city e lui si è arrabbiato perché era l’unico uomo in sala e lei non gli aveva detto che era un film da femmine.

Le tre alla mia sinistra vengono qui da un paio d’anni. Sono sempre vestite in maniera improbabile a metà strada tra i Cugini di Campagna e gli evidenziatori TrattoVideo. Le discussioni solutamente ruotano attorno alle serate di latinoamericano. Le conquiste, gli amori e i tradimenti sulla soglia dei 50. Se mai qualcuno pensasse che la definizione “zitella” fosse estinta a favore di “single” dovrà seriamente ricredersi. Non ho neanche bisogno di sforzarmi ad origliare perché gridano sguaiatamente e con un pesante accento. I fatti sono più o meno questi: Lei convive con un tale Mauro. Mauro non è molto vitale, preferisce guardare la tv. Lei in una serata latina conosce Paolo. Paolo ha 20 anni e le chiede il numero. Paolo è un po’ troppo insistente ma lei accetta un appuntamento. Questa sera ci sarà l’appuntamento.Le due amiche galleggiano tra l’invidia e il senso di protezione materna per il povero Paolo.

Una signora con un gran bel culo spinge un carrozzino sulla passerella. Parla animatamente con un'altra donna al suo fianco, credo sia la madre. Si lamenta del marito. Non c'è mai. Non è più quello di una volta. Poi il discorso si sposta sulla comodità dell'infradito per infrangersi definitivamente sulla pesantezza del timballo in estate.

Non ho capito come si chiama ma viene dal Bangladesh. Cerca di vendere due braccialetti ad una ragazza straiata sul lettino. Lei gli da corda. Lui non parla molto bene l'italiano ma prova a raccontarle sua storia. Lei sembra interessata. Poi, come tutte le donne, gli chiede se ha la fidanzata. Lui si mette a ridere, dice che le ragazze del suo paese non gli piacciono molto, le italiane invece sono bellissime e tutte scosciate. Alla fine il braccialetto glielo regala. Lei non vuole accettarlo. Arrivano ad un compromesso, uno viene regalato e l'altro acquistato: rosso-amore, verde-speranza.

Quando anche l'ambulante è oltre il confine del mio lido mi accorgo di essere l'unico uomo sulla spiaggia, infanti esclusi. E' come stare in sala a vedere Sex and the City ma con un contorno molto più reale. Le borse sembrano delle griffe più prestigione ma quasi tutte provengono da un emporio cinese o da qualche ambulante che è già passato in spiaggia. Tutte hanno gli occhiali sul viso ed una visione un pò scura della vita, che ruota fondamentalmente attorno ad uno o due uomini a seconda dei casi. Resto in attesa di un colpo di scena, magari un bacio lesbo.

Dove si va da quì

2008-06-10T14:07:00.003+02:00

Appena è uscito un mesetto fa il nuovo degli afterhours "I milanesi ammazzano il sabato" ho fatto quattro cinque rapidi e distratti ascolti , e mi era sembrato una mezza cagata.

Venerdì sera Stefano me lo ha regalato per il compleanno e sono stato ad ascoltarlo con attenzione, nelle sue ruvidezze, negli archi laceranti e nei testi disperatamente consapevoli. Al momento non credo di poterne fare a meno. E' una foto sanguinante di vite e stati d'animo che, se più o meno condividete qualche sensazione con gli ultimi post di questo blog, vi consiglio di ascoltare.

agitato, non mescolato

2008-06-09T17:17:00.001+02:00

Son tre notti che non dormo, sempre penso al mio galletto. Quando riesco a prendere sonno vengo assalito da incubi lynchani. Facce di vecchine indifese e corridoi ripresi da uno sguardo straniante che diventano incubi. Il quotidiano che con la sua portata di banalità e indifferenza mi gravità intorno. Non arriverei a dire che sento le voci, ma sicuramente ne leggo il labbiale. Tutti che danno per scontato di essere malati mentali solo perché glielo ha detto un medico che dopo due secondi che li ha visti andare via dice: “che palle”. Schiere di avvocati, casalinghe, ereditiere, universitare al botulino ed altra umanità che non vuole rassegnarsi ad abbandonare il proprio cervello.Poi mi salgono le palpitazioni, fino a quando non decido di accendere l’abatjour e riprendere a leggere. La concentrazione però è scarsa e me ne vado in cucina ad interrogare la tv. Il film erotico di Italia7gold è agli sgoccioli e sugli altri canali le tipe che si strofinano sui divani mi lasciano totalmente indifferente. Mi ributto sul materasso, forse ce la faccio.

Sono le sei del mattino, ormai è domenica già da un pezzo. Fino a qualche minuto prima, seduti attorno ad un tavolo, ascoltavamo religiosamente un folle che parlava del modo in cui dilapidare le rendite degli appartamenti avuti in eredità tra puttane, travestiti e cene. Era tutto sudato mentre teorizzava complotti del KGB e della CNN nei suoi confronti, delle intercettazioni telefoniche e delle sue scelte di voto. Sono sotto casa. La mia via spunta direttamente sul mare. Mentre parcheggio la macchina il rosso dell’alba lacera le nuvole. Non vale la pena perdere questo spettacolo. La sintesi di tutto sono i miei piedi nudi che affondano nella spiaggia umida mentre mi siedo per guardare oltre. In direzione dell’orizzonte.

C’è il pc da formattare, stritolato dai virus. Apre le pagine lentamente, un abisso tra un link e l’altro. Agonizza in silenzio con la scheda audio che va a puttane come il playboy di prima. I due emisferi scissi tra reale e virtuale. In quanto macchina non va più, ma dentro di se ha un mondo.

Il playboy in fin dei conti sta meglio di tutti con la sua rendita, il sudore e la risata facile. La sua certezza sul voto e l’esistenza avventurosa che gli è assicurata dal controspionaggio televisivo. Non si pone neanche il problema del sonno, di andare a dormire. Se me avrà voglia lo farà, altrimenti continuerà a bere birra fino alla prossima alba.

Con il cervello nello shaker a ballare vecchie canzoni.

Apocalypse No

2008-05-12T18:26:00.004+02:00

Prologo

Sembra impossibile rischiare la vita per futili motivi, si resta sospesi in una stato di irrealtà mentre si diventa come una di quelle news che passano veloci al tg regionale mentre si mangia. Che il mare non fosse buono si era capito subito. Cielo coperto e onde disturbanti. Quando il filo della canna si è teso abbiamo pensato ad una creatura enorme, magari un tonno. Guadagna un giro di mulinello ogni tre, deve essere un demonio. La tensione è altissima e Matteo si mette in piedi sulla barchetta ed è quasi sbalzato fuori dal rinculo del filo che si spezza.

- Secondo me non era un pesce, si era semplicemente incastrato a qualche cosa

- Può essere. Oh! Le onde ci stanno portando verso la diga…muoviamoci di qua.Sono spalle alla poppa e sento il motore girare a vuoto al primo strattone. Secondo tentativo. Nulla. Anche i successivi tentativi vanno a vuoto.

Le leggi del mare sono rapide e spietate e l’inesperienza ha il suo immediato riflesso nel panico. Bestemmie ad alta intensità come ultrasuoni si infrangono sugli scogli.Nessuno pensa neanche per un istante a gettare l’ancora. I remi non si aprono, sono corti, i più economici che c’erano e poi improvvisarsi rematori sarebbe un suicidio ancora peggiore.

E’ strano essere ad un passo da una morte stupida. Rischiare la vita per così poco come quando si gira in bicicletta per le strade di Pescara. Si resta impassibili e un po’ frastornati pensando che tutto si risolverà.

Nooo, non è possibile andarsene così, con gli scogli sempre più vicini e le onde sempre più alte.

E infatti il motore riparte.

Apocalypse No

Il mare non è una tavola come ci aspettavamo. Mentre fendiamo le acque del porto canale per rientrare al punto d’attracco siamo sotto gli occhi dei passeggiatori. Quest’insolita prospettiva mi rallegra, di solito sono io quello che stà per ore sul molo a guardare le barche che entrano ed escono.

Sono seduto sulla prua, con lo sguardo verso la foce. In questo tratto di fiume ci sono i pescherecci, c’è la gente di mare con la M maiuscola, non come noi improvvisati pescatori della domenica. Andando avanti la presenza dei pescherecci si alterna con le concessioni per posteggiare le barche, motori lucidi e potenti che fanno impallidire i nostri 25 cavalli. Sulla strada incontriamo anche il glorioso Trasponde e sono colto da un velo di malinconia per il troppo tempo che è passato dall’ultimo viaggio traghettato dal pirata. Il nostro attracco è poco più in là, in una banchina non propriamente legale ricavata alla base del ponte. E’ una teoria di assi di legno, travi di metallo e mobilio raccolto chissà dove. Un uomo ci saluta mentre armeggia con i cavi del piccolo travocco collocato su questo improbabile pontile. La struttura è tutta sulle sue spalle da quando il vecchio “proprietario” è stato colto da un ictus qualche mese fa. Prima di salpare ci ha detto che deve assolutamente mettere un cancello al posto del piccolo recinto che delimita l’ingresso. La notte entrano i tossici e lasciano bottiglie, immondizia e sirighe ovuque, anche sopra le sedie e sotto i cuscini dei divani. Infatti prima che si sieda lo vedo ispezionare accuratamente il vecchio divano a tre posti del suo vecchio salotto. Mi dice Matteo che d’estate, quando c’è un pò di gente, quello che pescano con la rete lo cucinano all’istante. Passo uno sguardo sull’acqua del fiume e non ho neanche per un istante il desiderio di partecipare a quei banchetti. Mi tengo stretti i pranzetti a basso impatto monetario di Trattoria Sisto.

L’acqua del fiume è calma e il sole sembra essersi svegliato, anche se è ancora in pigiama, così decidiamo di proseguire la traversata.Solo nei tratti che intercorrono tra una concessione e l’altra ci azzardiamo a superare i 3 nodi.

E’ un vero e proprio tuffo nella natura contaminata. Spiamo la città mentre è di spalle, osserviamo la sua spina dorsale affetta da scogliosi. Un verde lontano chilometri da quello dei parchi pubblici. Fronde inaccessibili usate come discarica per motorini rubati, barche e rifiuti da smaltire.

Nelle vicinanze del parco fluviale ci imbattiamo anche in un pascolo con delle capre che belano ad un passo dall’argine.

Le barche sono centinaia, ordinate, lucide, parcheggiate lì per svariate centinaia di euro l’anno. In una concessione c’è anche un cigno che si avvicina alla nostra imbarcazione incazzato nero e becca nervoso sullo scafo. Ci credo io che sei incazzato caro il mio cigno, solo, così bianco e maestoso a nuotare nella melma tra le capre e le imbarcazioni che ti fanno lo slalom attorno.

Altre banchine abusive spuntano in equilibrio precario dalle fronde con percorsi impervi che le collegano direttamente a qualche catapecchia o alle campagne.

La vegetazione si fa più fitta, e i rami invadono l’acqua. Inizio a fantasticare del mio colossal postatomico-cannibal-avventuroso a basso costo alla Bruno Mattei girato tra queste acque. Una tribù di mutanti che vive tra questi alberi, in queste catapecchie. Guerrieri improvvisati appostati sotto le carcasse delle imbarcazioni, manipolati da un ciccione viscido simile a Jabba di guerre stellari ma con un pacchetto di voti molto più ampio. Il suo obiettivo è fare l’interesse dei padroni dell’acqua, che non è più un bene di tutti e può essere privatizzata, venduta, inquinata. Insomma, un b-movie in piena regola con pretese ecologiste.

Ed io ho sempre la videocamera scarica quando potrei acquisire ottime immagini di repertorio.

Non si può essere seri a 25 anni

2008-04-26T12:51:00.004+02:00

Certe volte mi sembra di recitare. Accade in tutte quelle situazioni in cui dovrei fare la persona normale ed integrata. Mi riesce benissimo, dovrebbero darmi l'oscar. E' una fase strana in cui ascolto solo Ramones, Rockabilly nelle sue varie forme e punk del '77.

Vorrei accamparmi con una tenda su di un'immensa spiagga libera. Però tra poco arriva l'estate e con l'estate un mare di gente, ed io non ho voglia di socializzare proprio con tutti, ed io se non ho voglia di qualcosa lo lascio trasparire in maniera lampante anche se recito benissimo.

Delù come stai, dovremmo farci una birra una di stè sere e poi magari andare a sentire un concerto rumorosissimo fatto di tre accordi. Niente pop raffinato, niente sperimentalismi del cazzo, niente ermetismi per celare la mancanza di idee.

Ed io certi giorni ho la testa completamente vuota e non so che cosa dire neanche a me stesso. Forse dovrei vivere di cazzate perchè sono l'unica cosa che veramente mi interessa. Oggi ho letto sul giornale che Peter Falk è stato visto in stato confusionale mentre vagava con una camicia troppo corta per le strade di Los Angeles. Se è confuso anche il tenente Colombo, beh, per una volta posso esserlo anch'io.

security

2008-03-31T15:48:00.001+02:00

Esistono vari gradi di indifferenza. In un’ipotetica scala di valori, a metà del percorso, si colloca l’indifferenza-coreografica, conosciuta anche con il nome di “abitudine all’assurdo”.Finisce così che le persone acquisiscono l’inconscia capacità di plasmarsi e modellarsi attorno a eventi che in condizioni normali sembrerebbero folli o privi di logica, e invece, per il loro continuo reiterarsi, entrano a far parte della routine.Passeggio stordito dal sonno per le vie del risicato centro storico di Pescara nell’ora del massimo afflusso. Di colpo il chiacchiericcio viene smorzato da insulti e gesti di sfida. Lo svogliato pubblico del venerdì sera si volta cosciente di quello che sta per succedere.Ci sono tre ragazzetti che solo se sovrapposti come un totem riuscirebbero a guardare negli occhi il buttafuori che stanno minacciando. La folla non si scompone, sa già come muoversi. Tutti ordinatamente si dispongono ad anfiteatro sperando che il cocktail duri fino alla fine della rissa. Io mi defilo facendomi scudo con un abbronzato agente di commercio, ma vedo coloro che occupano le prime file del ring di carne e cannucce non mostrare alcun timore.La lotta pare abbastanza impari, è un cinque contro uno, anche se sono tutti mezze seghe. Da quello che posso vedere i cinque hanno una tattica molto rodata. Appena il buttafuori si allontana dall’ingresso del locale parte il piccoletto disposto al centro con due ganci alla mascella, sa che ne prenderà altrettanti ma non gliene frega niente. Subito dopo dalle fasce partono gli altri tre con degli aborti di calci volanti. Il bestione si difende bene ma non è sufficiente. Arriva il turno del quinto che si sgancia dalle retrovie per scagliare come una molotov il verde vetro della Heineken in direzione dell’avversario. La bottiglia si schianta sul plexiglas antisfondamento che si è appena chiuso alle spalle del buttafuori. Provano ad abbatterlo con un paio di calci ma desistono subito. Lasciano echeggiare un’ultima frase nell’aria -Non devi fare il negro a Pescara!- poi se ne vanno, passo svelto ma neanche troppo.La scena non dura più di un minuto e mezzo.Alla fine tutti, contemporaneamente, tornano nella posizione che occupavano novanta secondi prima, cercando di riprendere le fila del discorso. Sono pochi i commenti sull’accaduto – Ah, sci, sono sempre gli stessi – ed ancora il gestore del locale di fronte che parla con il socio – Vedi che i vetri antisfondamento funzionano, li dobbiamo mettere anche noi -, ci sono anche i ritardatari che vengono rassicurati dagli amici – Tanto adesso tornano. Vedi, stanno laggiù ad aspettare che se ne vanno gli sbirri-.La folla si muove ordinatamente chiudendo lo spazio e cicatrizzando il teatro dell’evento insieme ai cocci di bottiglia.In alto c’è l’occhio delle videocamere di sorveglianza che hanno firmato la piccola danza. I sinuosi movimenti ripresi in un bianco e nero sterile e di scarsa qualità. Gli attori e le efficaci comparse tornano a fluire nelle vene della movida pescarese. Ognuno calato nel personaggio che gli è stato affidato.Da un balcone fatiscente quello che sembra un regista urla al megafono – Ragazzi! Mantenete l’espressione più che potete, le telecamere sono sempre accese -.

Zip

2008-03-27T14:42:00.001+01:00

Solo chiuso in cella per l’ultima sera
Domani finalmente esco di galera
Sono tra le sbarre per un errore culinario
Con una piccola abatjour per finire il solitario

Spacciavo gli spinelli nel quartiere Rancitelli
La pattuglia che mi punta mentre smercio la corteccia
Fuori per buona condotta ma una pessima forchetta
Ingoio il sacchetto che porto negli slip
Mentre ragazzini fuggono in sella ai loro Zip

Il woofer della Punto grida di dolore
E’ Gianni che insulta il suo perduto amore
Penso solo al pelo che ho ficcato in gola
Ma non bado alla trave in strada e la mia auto vola

L’arresto, le manette e l’impianto audio scassato
Ascolto radio pantera mentre vado a San Donato

Domani rivedrò la mia città vicina
Ci sarà una fontana in più
Ma avrò sempre la mia panchina.

Porte Aperte

2008-03-18T18:18:00.001+01:00

Solo ora capisco come deve sentirsi il guardiano di un faro.
Sono solo le otto di sera e sembra notte fonda dentro questa villetta, in questa strada senza uscita.
Alle spalle ho un finestrone che si affaccia sul parcheggio. Il vento spazza via le speranze di primavera anticipata.
Conto i soldi, tanti soldi. Non c’è internet, ho una vecchia radio che gracchia ed un Pc che reclama aggiornamenti.
Anche stasera sono l’ultimo ad andar via. Ho il codice dell’allarme, le chiavi di porte e cancelli ed una rabbia che mi divora il fegato.
Mi volto con gli occhi pesanti ad osservare i cactus assolutamente fuori luogo in questo scorcio di campagna che cercano di resistere al vento. Lo stereo è sintonizzato da una vita su una piccola stazione regionale che piace tanto al mio collega perché gli ricorda i suoi tempi, come se tutto quello che è stato prodotto dai suoi trent’anni in poi non gli appartenesse. Non ho mai avuto la forza di cambiare frequenza, ogni volta che provo ad avvicinarmi alla manopola arriva una vecchia hit di Celentano che mi fa cambiare idea.
Fuori inizia anche a piovere. Una pioggia gradevole come merda di cane.
Sono pronto per uscire, la procedura è sempre la stessa: finestre, luci, cassaforte, allarme.
Infilo anche la giacca. Il codice…il codice…cazzo…me lo scordo sempre.
Due fari irrompono nel viale riflettendosi nelle gocce di pioggia. Sembrerebbe una Ibiza bianca. Non è una vettura familare da queste parti. Cerco di vedere i volti all’interno dell’abitacolo ma sono senza occhiali e senza lenti, la solita sbadataggine da miope vanitoso.
La macchina fa manovra nel vialetto puntando i fari verso l’ingresso principale. Li vedo scendere con delle torce.
Portano lunghi spolverini scuri e la pioggia scivola sui loro cappelli.
Uff…una rapina all’ora di chiusura. Non ho niente da difendere in questo posto e solo voglia di andare a casa.
Giro la chiave del quadro comandi della porta scorrevole spalancando la porta. Prendo la borsa e vado via.
Se ci fosse stato un comando per l’autodistruzione l’avrei premuto. Giuro.

Anche stasera mi drogo

2008-01-24T20:48:00.000+01:00

In queste settimane ho trascorso più tempo con Jack Bauer che con qualsiasi altro membro della mia famiglia.

...e sono solo alla terza stagione. Spero solo che gli ammazzino la figlia.

L'ultimo scaffale a sinistra

2008-01-20T22:06:00.000+01:00

Vedo Doppio. Ho un occhio chiuso per limitare i danni e restare nella mia porzione di strada. Il tratteggio della mezzeria invece di aiutarmi inizia a ballare come se fosse in balìa di un incantatore di serpenti.

L’ennesima serranda chiusa da confortare. Una breve gettata di luce per svegliare i fantasmi che si annidano tra la bijotteria. Infilo il tagliandino dell’agenzia a pochi millimetri dal buchetto di un bel lucchetto.
Tra questo negozio e il prossimo c’è di mezzo il Pedro’s Cafè.
Quando apro la porta c’è la solita clientela, i soliti sconosciuti che cortesemente mi ignorano. Punto dritto al banco dei panini per imbottirmi, inghiottirei anche una spugna in questo momento.
Indico un prosciutto e mozzarella. Il ragazzo del bancone squarcia la confezione a mani nude e lo infila nella piastra.
Indico un tonno e pomodoro. Il ragazzo del bancone non riesce ad aprire la confezione a mani nude ed è costretto a ricorrere alle forbici.
Prendo una busta di patatine.
Sto meglio.

E’ tempo di saldi per il negozio di scarpe, liquidazione totale! Sconti dal 50 al 70 %. Infilo il tagliandino e torno sull’utilitaria.
Odio guidare con gli scarponi anfibi, preferirei essere un anfibio che sguazza in una palude invece di trovarmi in questa pinetina metropolitana. Rallento per guardare meglio qualche mignotta. Squilla il cellulare. Porca Troia!
E’ l’allarme del discount di Viale Bovio. Aumento la velocità…non troppo. E’ sempre meglio lasciare un buon margine di fuga agli ipotetici ladri per evitare situazioni spiacevoli. Il turno è quasi finito e voglio concludere la giornata in tranquillità.
Rallento ancora un po’ perché è già la seconda volta che rischio di finire sul marciapiede. Non dovrei guidare in questo stato, rischio di incrementare due statistiche in un colpo solo.
Lascio la macchina fuori dalla sbarra del parcheggio e mi incammino con la torcia in mano. Effettivamente c’è qualcosa di strano. Ci sono due bici poggiate vicino l’ingresso.
Quando mi avvicino alla porta mi accorgo che è stata forzata. Impugno anche la pistola.
Spero che siano scappati in tempo. Faccio un po’ di rumore. Busso per non recare disturbo.
- Reparto dolci: libero.
- Reparto pasta: libero.
- Reparto alcolici: libero.
Giro per questo posto che odora di baccalà con la torcia e la pistola in pugno. Sembro una caricatura di Jack Bauer, solo che lui non mangia non beve e non ha sonno. Io invece sono al quarto conato rispedito al mittente e ho gli occhi che stentano a restare aperti.
Rumore di scatolame ad est.
Guido la luce oltre gli scaffali e urlo con tutta la voce che ho in gola – Uè ! -
Giro l’angolo e punto in avanti torcia e pistola.
Ci sono questi due tipi che vagano tra i banconi. Mi guardano con la sufficienza e la disperazione di due amanti appena separati che cercano di scacciare un venditore di rose.
Puzzano da fare schifo. Vomito.
Con i pezzi di tramezzino che ancora mi pendono dalla bocca mi rivolgo ai due - Ve ne volete andare o no!? -
Le mie parole li scalfiscono quanto il miagolio di un gatto, però cambiano senso di marcia e si dirigono a passo indeciso e ciondolante nella mia direzione.
La loro puzza è sempre più vicina. Il loro non è un pallore umano, sicuramente non è quello di un uomo vivo. Perdono liquidi. I loro capelli sono immobili. Ghiacciati.
Sembra che siano in preda ad una sudorazione inarrestabile. In realtà sono un piena fase di scongelamento. Me ne accorgo dalle piccole stalattiti che pendolo dal loro naso, filamenti di muco indurito che hanno preso a gocciolare.

Il vodka-tonic non mi aveva mai fatto quest’effetto. E’ assurdo che questi due tossici siano bistecconi scongelati con camice di flanella.
Sono a pochi metri da me e non hanno intenzione di fermarsi. La bocca della pistola dritta sulla testa di uno di loro. Minaccio di sparare. Nada de Nada. Ma che freddo che fa.
Sguaino il manganello d’ordinanza e intimo nuovamente – Ragazzi, io non ho visto niente, andatevene a fanculo e la finiamo qua – non ottengo nessun effetto – porcoddio! Mo’ m’incazzo -.
Afferro la prima cosa che trovo sullo scaffale, una barattolo in vetro pieno di fagioli borlotti.
- Centro-
Becco la testa di uno dei ghiaccioloni. Vetro e fagioli inondano la sua faccia. Non una goccia di sangue, solo una piccola battuta d’arresto. Poi un verme scende dal suo naso e inizia a precipitare tra i detriti, in quel momento capisco che la situazione va oltre la mia solita sbronza visionaria.
Merde di zombi. L’ho sentita al TG questa storia.
Non ho più dubbi su cosa fare. Stringo la presa dello sfollagente e lo schianto sulla prima zucca marcia. E’ un’esplosione di vermi e liquami. Un fetore d’inferno che mi fa collassare per l’ennesima volta. Sto per rigettare anche l’anima quando il secondo findus mi è sopra. Ho il suo fiato puzzolente sul collo. Gli schianto la bocca col retro della mia nuca e finisco il lavoro a manganellate. I vermi sono i nuovi padroni del discount. Io sono in riserva di succhi gastrici.

Pesco una polo a righe da un cesto di abbigliamento sfuso a treeuroenovanta e vado a cercare un cesso. Quello che trovo è una porta aperta. E’ la cella frigorifera.
Lo stesso nauseabondo fetore amplificato centinaia di volte. La stanza è decorata da un tappeto di vermi tarantolati. Poi, i corpi. Indossano ancora le loro divise: il macellaio, la pescivendola, i magazzinieri, le cassiere e il direttore impiccato per la cravatta tenuta da un gancio. Sono completamente surgelati.
Manca ancora mezz’ora alla fine del turno così decido di portarmi avanti con il lavoro.
In questa notte c’è una sola stella, quella dei Giants. Impugno il manganello come una mazza da baseball, in fondo c’è chi va a caccia per sport. Fracasso le teste degli inservienti una ad una mentre sprofondo nel marcio della stanza. Cerco di trattenere la bile che mi sale in gola con dei piccoli rutti poi assumo una posa alla Babe Ruth per colpire l’ultima testa, quella del direttore. E’ un fuoricampo eccezionale, come nelle Worl Series del ’32.
Un quarto d’ora alla fine del turno. Chiamo in agenzia e dico che non aspetterò che vengano gli sbirri perché ho già accumulato troppe ore di straordinario, loro dicono di aspettare sennò sono cazzi.
Esco da questo cesso e sbatto gli stivali contro il muro per scrollare i bigattini. Mi sento una merda e indosso un’orrenda polo a righe rosse.

Dopo qualche minuto sono di nuovo al Pedro’s Cafè. Nonostante le apparenze, la fissità degli sguardi e i movimenti rallentati, gli avventori del bar non sono zombi o per lo meno non sembrano essere tornati in vita. C’è ancora abbastanza posto nell’aldilà per i giocatori di videopoker.
Il caffè bollente mi brucia la gola. L’accendino brucia la sigaretta. Questo lavoro mi brucia la vita.
E’ l’alba, un’altra giornata che finisce.

WANTED!

2007-11-19T14:22:00.000+01:00

Cari Pards,
Se avvistate per le strade di Pescara qualcuno che indossa:
- Un accappatoio blu scolorito tendente al viola;
-Una t-shirt grigia con vistose macchie di varechina;
-Un paio di Nike numero 47 della collezione 2000;
-Un anonimo pantaloncino nero;
Allora avete di fronte l'uomo che mi s'è inculato la borsa della palestra dal bagagliaio della macchina trascurando tutta l'altra merce di valore compresi i miei preziosissimi Cd del Califfo.
Sguinzagliatevi per la città, ho bisogno di recuperare almeno le ciabatte.

Io e Rino

2007-11-13T11:21:00.001+01:00

Ieri sera sono uscito e mi ci sono fatto anche due bicchieri su, ma ancora non mi passa il nervoso dopo aver visto al fiction su Rino Gaetano.Già l'operazione di per se era abbastanza inutile, nel senso che si trattava di mettere in fiction un'esistenza assolutamente normale. Poi il modo in cui è stata fatta (da fiction per famiglie appunto) mi ha dato veramente il voltastomaco. Dialoghi imbarazzanti, situazioni al limite del trash e avvenimenti totalmente inventati che se in una situazione normale sono utili allo scorrere della storia in questo caso non hanno fatto che aumentare la sofferenza e rendere la vicenda ancor più ridicola. Il gioco ha retto fino a quando si è trattato di mettere in fila una serie di aneddoti, poi la sceneggiatura (ma chiamarla così mi pare eccessivo) e crollata e si è accartocciata su se stessa perdendo il confronto anche con un posto al sole. La musica di RIno è stata lasciata in secondo piano tanto che nella seconda puntata si son sentite forse tre canzoni in tutto. L'unico a salvarsi è stato Santamaria.Ne parlo con tutta questa foga perchè Rino è il fratello che non ho mai avuto. La sua voce ha urlato nella mia stanza per non so quante giornate. E' una delle poche cose per cui provo i brividi solo a pensarci. Lo sento vicino. Se mai avessi imparato a suonare avrei voluto scrivere canzoni come lui. Ho cantato le sue canzoni in giro per l'abruzzo per quattro anni di fila in una delle esperienze più belle della mia vita. Mi sento incazzato, domani passerà. Mi ero ripromesso di non scrivere nulla su sta cosa.
Il problema principale forse è il modo di amministrare tutto quello che ruota attorno a Rino. Volere a tutti i costi che Rino sia conosciuto da tutti con remix, inediti affidati al figlio di Morandi, band con il bollino di qualità e progetti improbabili e falliti in partenza come questa fiction. Se un'operazione come quella di ieri fosse stata fatta su un De Andrè penso che oggi la sede della Rai sarebbe stata rasa al suolo.

Schiuma Gialla

2007-11-08T14:01:00.001+01:00

Questa mattina sono andato in spiaggia per vedere di persona la misteriosa schiuma gialla che ha invaso la costa di Pescara.Dalle mie parti non c'era nessun fluido mortale, solo un sole raggiante ed un'acqua che lanciava baci.Con il cappuccio in testa vado contromano rispetto ai corridori in k-way. Sulla sabbia c'è una strage di gonfiabili, palette e merde di cane. Tutto regolare, fin quando trovo le prove,seminate in circolo, quasi seguendo un rituale: due scarpe nere con tacco da 10cm, una canotta in pizzo un perizoma e delle calze.E' stato questo il sacrificio richiesto ai balneatori dalla schiuma gialla.La vita di una giovane donna.Questa visione desolante di stabilimenti abbandonati per mesi interi sembra far da preludio al ritorno della schiuma, alle porte della stagione balneare. In quel momento non basterà il sacrificio di una sola donna, ma il prezzo da pagare sarà più alto.I cenci di questa Wilma Montesi dell'adriatico restano lì, ad un passo dalle onde. Il mare è pur sempre una vecchia troia, ma preferisce restare nudo.

Frantumi

2007-09-04T19:41:00.000+02:00

La finestra della camera si è spaccata, letteralente esplosa. E' andata in mille pezzi riversandosi nel cortile del condomio, sul parcheggio delle bici e degli scooter. Domani a qualcuno toccherà andare dal gommista. E' stato un piacevole rientro dal lavoro. Mi sono armato di giacca impermeabile, scopa, paletta e scatola delle scarpe e sono sceso per limitare i danni. Spinte dal vento le schegge si sono sparse su di una superfice vastissima. La pioggia mi è entrata fin dentro le mutande mentre scansavo le bici alla ricerca dei frammenti. Sono terribili queste schegge. Pensi di avere bonificato almeno una parte e invece ad un secondo sguardo vedi nuovi riflessi. Fino a quando spazientito abbandoni la scopa e decidi di raccogliere tutto con le mani. Ti rendi condo che spazzando a terra, con la scopa fradicia di pioggia, stai facendo un lavoro che neanche ti compete. Le gocce inzuppano sempre più la scatola delle scarpe che si affloscia sulle schegge in attesa che tu vada ad alzarla. Vorrebbe tirarti questo scherzetto meschino, ma non è il caso. Non potevo arrendermi, lo dovevo fare per i tutti i supertele che rimbalzano su queste mura. Ho pensato di abbandonare quando fissando un piccolo ammasso nero che si affacciava alla mia ex-finestra mi sono reso conto che ero a tu per tu con la carcassa di un ratto in via di decomposizione.

Tutti questi rifiuti impercettibili lasciati andare sotto la piogga e il vento per la loro strada. La stessa strada che guardavo dalla mia finestra in frantumi. La mia finestra che ora è un rifiuto invisibile. La mia finestra che per qualche istante è stata un arma mortale mentre cadeva in picchiata ridotta in mille pezzi.

Fino a qualche giorno fa sarebbe stato un problema non avere la finestra,la mia unica arma contro l'imperversare della house proveniente dagli stabilimenti vicini. Con questo tempo non sono un problema neanche le bici forate che in molto casi resteranno parcheggiate fino al maggio prossimo.

Vedo le pareti pallide della casa sgonfiarsi come un supertele. Il vetro esploso ha prodotto uno squarcio tra le mura. Il vento fischia e produce un rumore sordo sulla persiana, come un bambino che si accanisce sulla carcassa di un pallone ormai privo d'aria.

Sono le 19:30: il cielo è arancione come un supertele. Guardo fuori e mi vien voglia di fotografare le nuvole in attesa di una pioggia di vetro.

per tutti quelli che come me.....

2007-08-25T10:08:00.000+02:00

This is Radio Nowhere: http://virtual12.nebula.fi/~evolution-script/ev2_radionowhere/

banal story

2007-08-09T17:00:00.000+02:00

La strada che porta al mare è un ingorgo senza fine. Tutto lascia presagire una giornata orribile. Nico svolta alla prima a destra e torna sui suoi passi. Imbocca la circonvallazione che lo riporterà a casa.
Vuole solo scrivere una storia ma non ha idee. Tutto iniziò il giorno in cui scrisse una poesia per Gioa. Nico allora aveva 17 anni e tifava Milan. L’amore l’aveva avvolto in una domenica sospesa tra l’estate e l’autunno, due stagioni troppo differenti per stare così vicine. S’incontrarono per il primo appuntamento in centro. Le vetrine spente e il tedio domenicale lo mettevano in agitazione. Aveva ancora nel sangue il thè bollente che aveva bevuto prima di uscire.
La portò via dal caos in un tranquillo parco a pochi isolati. Seduti su una panchina si raccontarono aneddoti sulla scuola, sugli amici che avevano in comune e che li avevano fatti conoscere. Le loro mani sempre più strette spingevano il cuore in gola. Le loro ombre si erano già portate avanti fondendosi mentre si distendevano sulle foglie morte del prato.
L’indomani Nico avrebbe avuto casa libera. La invitò in un implosione di timidezza.
S’incontrarono nello stesso punto del giorno precedente. Gioia era profumatissima e danzava in una gonna nera portando sulle spalle un piccolo zaino. Le andò incontro a piedi. Lei spiccava tra i vagabondi del lunedì pomeriggio. Lui avanzava sicuro nella sua morbida felpa bianca. Camminarono per venti minuti prima di arrivare al finto villino acquistato dai genitori di Nico. In realtà era un modesto appartamento che occupava appena un quinto dell’intero stabile.
Le persiane della stanza da letto erano sprofondate in un buco nero. Nico avviò strategicamente lo stereo e spinse con il dito la cassetta di Battisti nel lettore. Tutto calcolato. Planarono sul piccolo letto mentre si baciavano senza controllo. Lo fecero per ore ed ore come solo gli adolescenti sanno fare. Non si tolsero neanche i vestiti. Riemersero che erano le otto di sera e i genitori stavano per rientrare.
Il giorno successivo a scuola Nico prese a scriverle una poesia. Era una poesia banale, stupida. Parlava di lei giocando col suo nome con rime simpatiche ma scontate.
Quando tornò dal bagno i compagni di classe lo guardarono nascondendo il sorriso o parlandosi all’orecchio. Solo quando fu seduto al suo posto si accorse che il foglio dov'era la poesia non c’era più. Solo a quel punto la Prof fece svolazzare in aria il foglio nell’incertezza generale. "Ma allora sei un artista!". La Prof iscrisse Nico al concorso di poesia inter-regionale per istituti tecnici con tema "Solidarietà e amore. Premio Gino Tulone".
La storia con Gioia finì dopo pochi mesi nel disinteresse generale. Anche il narratore riteneva la storia troppo stucchevole perché la si potesse continuare a raccontare. Dopo quel concorso Nico ne fece molti altri aggiudicandosi importanti premi e concorsi. La svolta nella carriera l’ha avuta con il suo primo romanzo "La danza del serpente": un thriller esoterico ambientato sul Mar Rosso dove un gruppo di turisti italiani rinviene un antico manoscritto che porterà solo sangue e tragedie nelle loro vite. Il Nuovo John Baldram (Il corriere della sera). Nico vi porterà nel più bel viaggio della vostra vita con una scrittura elegante e spassosa (Il mattino). Tenetivi attaccati all’ombrellone, questo libro vi travolgerà come un tifone (La nuova notizia). Si ride, si piange e si riflette. E’ questo il nuovo fenomeno italiano (Celeste Patresi).

Bissare il successo non è una cosa semplice. L'asfalto rovente della circonvallazione si ripete come tutti i giorni davanti ai suoi occhi. Potrebbe rifuggiarsi all'ufficio postale. L'attesa, le penne, la carta, la gente. Il posto ideale per scrivere una storia banale.

considerazioni e delucidazioni

2007-08-06T20:41:00.000+02:00

1 - Nella prossima vita voglio rinascere suonatore di organo Hammond e dedicarmi concerti suonando davanti lo specchio
2 - Com'è possibile che ci sia gente che rimane impassibile senza muovere neanche un piede per portare il tempo durante l'esplosione funky soul etc. del James Taylor Quartet?

V.M. 10

2007-08-03T14:46:00.000+02:00

Non so se avete letto del Disegno di Legge Rutelli sull'introduzione del divieto ai minori di 10 anni per cinema, videogames e tv mediante un sistema di autoregolamentazione da parte dei produttori.

Io ci ho pensato una po. Dieci anni li ho compiuti nel 1992. Ho provato a fare mente locale tra le domeniche invernali passate al cinema con i miei genitori a cavallo tra gli 80 e i 90. Nei miei ricordi sono tra i giorni più belli mai vissuti. Erano bei giorni perchè erano pazzeschi i film che vedevo. Facendo una ricognizione veloce mi vengono in mente: Robocop, Terminator 2, Predator, Arma Letale 2, l'emozione incredibile nel vedere il primo Batman di Tim Burton, Who's that girl con Madonna. Poi i film visti in Tv, quasi tutti su Italia1 quando iniziava il ciclo dei film di Swarzy. Con le visioni di Commando e L'Implacabile credo di essere andato in doppia cifra. Lo confesso, Swarzy era il mio mito. Dopo di lui forse c'era solo Kurt Russel in "Grosso guaio a Chinatown" ma mi andava bene anche il Micheal Duglas di "All'inseguimento della Pietra Verde". Il primo cartone che mi portarono a vedere fu una riedizione de "La bella addormentata nel bosco", così, per vedere come era fatto un cartone animato al cinema. Molto meglio i cavalieri dello zodiaco e i G.I. JOE sinceramente.

In un ipotetico ritorno al futuro scomparirebbe tutto, anche quella domenica pomeriggio in un cinema Capitol pieno di fumo a lanciare popcorn insieme a mio cugino in attesa di vedere Balle Spaziali, perchè anche li di rutti e parolacce ce ne sono.

Il mega marshmellow di Ghostbusters mi faceva impressione, sarebbe meglio dire che mi emozionava. Anche il Predator mi terrorizzava, così come il Robottone invincibile che sfidava Robocop.

Ora mi fa paura quello che c'è dietro l'angolo nei film di Lynch

( e vedere da solo a casa Zeder di Pupi Avati).

trip

2007-08-01T21:51:00.000+02:00

Cosa fai quando scopri che l'aereo che deve riportarti a casa è pilotato da un tipo che si chiama Gerry Garcia?

1. Ti rendi conto di aver sbagliato aereo e al posto di un volo low cost sei salito sul Jefferson Airplaine per un trip psichedelico in direzione San Francisco.

2. Da buon fan di Lost sei preparato al peggio e te la ridi sotto i baffi pregustando l'imminente tragedia.

3. Nessuno sull'aereo sa chi diavolo sia Gerry Garcia tranne te e tutto fila liscio come l'olio nonostante il ritardo nella partenza che ti farà perdere la coincidenza.

Chi è nato a pane, fumetti e cinema come me spera sempre in un epilogo avventuroso, una singola volta in cui quello che il cervello immagina alla velocità della luce partendo da un singolo spunto si materializzi. Il copione di solito prevede un epilogo razionale.

1. Dai condotti dell'aria condizionata inizia ad uscire fumo e l'aereo si apre in cielo allungandosi e diventando una rambla infinita dove i turisti tedeschi hanno credito illimitato al gioco delle tre carte. Mi slaccio la cintura e inizio a vagare per i vicoli che sanno di piscio accompagnato da un gruppo di musicisti strappato ad una jam sassion in un angolo del Raval. Le case perdono la loro forma originaria e non hanno più angoli. Diventano morbide come budini e danzano mentre questo soffitto viola no, non esiste più. Cerco una fuga verso il mare, non ho mai visto il porto di Pescara così grande. Quando mi trovo davanti un calamaro gigante l'unica soluzione è correre, correre come un podista nel quartiere olimpico tirato a lucido proprio al ridosso delle case dei pescatori. M'imbuco nella metropolitana, fa caldo, il naso mi si incrosta. Tutto il mondo è qui sotto, non solo i tedeschi con il credito illimitato. Prossima extacion....esperanza. Finalmente tutto torna normale. Se solo questa chiesa non si stesse sciogliendo divendendo così simile al castello di Greyskull.

"Hey Man!" mi dice un tale.

Lo riconosco, è il comandante Gerry Garcia.

"Attacca il jack Gerry e fammi volare".

"Niente Jack ragazzo, seguimi".

Il vicolo è fetido nonostante sia a pochi metri dalla strada principale. C'è l'immondizia, il piscio, un trans che di prostituisce, un sexy shop simile a uno dei tanti negozi di souvenir. Il Bar Pastis non si nota, sembrerebbe uno dei tanti locali del Born o del Barrio Gotico, ma dentro c'è il sapore di Marsiglia, l'ho lette sulla guida. La mia immagine è riflessa nello specchio ed ho gli occhi a mandorla e una curiosità infinita di conoscere questo occidente così marginale.

Mi fanno male i piedi Gerry, dammi un passaggio sulla tua chitarra. Non ho neanche più i calzini e al loro posto porto delle buste di plastica del Carrefur con delle scarpe sfondante. Puzzo che appesto e nessuno mi si avvicina in questa strada dimenticata da dio e dai turisti. Solo un euro Gerry, un'ultima cerveza, l'ultima lattina di Estrella da quel pakistano che fugge dalla polizia.

Adios.

Slip

2007-07-13T22:16:00.000+02:00

Il piacere di starsene in mutande con il ventilatore acceso e il sole che filtra appena dalle tapparelle. Mi basta chiudere gli occhi e farmi trasportare dal Ellio Smith per lasciarmi alle spalle maternità, infortuni, assunzioni e piani ferie.

Torno solo qualche ora indietro nel tempo.

Ieri sera avevo la Tigre di Mompracem accanto. Sandokan in barba e ossa che si fa spazio a colpi di scimitarra. Poco lontano Luca Barbareschi che sventra un tartarugone dell'amazzonia e Goblin che si compiace dall'alto. Avevo lasciato Stefania mentre volava da un balcone, ancora i segni dell'impatto sono visibili e mal celati dagli occhiali da sole.

A casa o al mar è meglio un Ricard

Pochi giorni prima. Il ritorno di un amico. Davanti ad un pastis come nella Marsiglia di Izzo abbiamo riscoperto il bene che ci facevamo ad essere amici.

Al primo bicchiere dici: "buono"

Al secondo: "Che cazzo sto a bere"

Al terzo non ne puoi più fare a meno

Al sesto è "stato confusionale"

Proseguiamo nella valanga di ricordi e finiamo per incagliarci in una strofa di Sergio Caputo che proprio non vuole saperne di tornare a galla...quella prima di: perchè non vai dal medico/ma che ci vado a fare/ non voglio mica smettere di bere e di fumare.

Bevo fuori dal coro

Ecco una nuova puntata dei racconti della pausa pranzo, la vera terra della mia anima. Siamo sempre dalle parti delle gelaterie sconsacrate di Silvi Marina. Il Trocadero metta parecchia tristezza. E' buio e vuoto. Resta solo una pizza nel tagliere ed il proprietario non riesce ad afferrarla. Smadonna mentre il trancio s'infila sotto il bancone incrostato. ripiego su un panino d'epoca e un chinotto.

Ecco... il chinotto.

Mi affascina il sapore del chinotto. Come per la cedrata ha il gusto del secolo scorso.

-A proposito: Greta

2 dita di Wodka

cedrata

1 cucchiaio di Cointreau

"Cotoletta è: pollo+uovo+pane" - le due tedesche non capiranno mai cos'è una cotoletta se il cameriere insiste con questa spiegazione.

Ed io dove sono rimasto se bevo cedrata e chinotto, canto nei ragazzi del giubocs canzoni di Celentano e Clem Sacco e sono steso sul divano a leggere l'ultimo numero di segretissimo?

Passi per le prime due cose, ma credo di non aver mai conosciuto un altro lettore di segretissimo.

Disarm

2007-03-18T21:01:00.000+01:00

spoiler per chi non ha visto tutta la quinta serie di The shield

Io ci sono stato malissimo. Di solito le serie televisive, anche le migliori, non sono in grado di raggiungere i livelli emozionali o semplicemente tecnici dei film per il grande schermo. The shield è dannatamente diverso.
Non ricordo neanche se o per quale film io abbia mai pianto in vita mia, ma venerdì pomeriggio ero davanti la tv con le lacrime agli occhi. Shawn Ryan, il geniale creatore della serie, ha fatto morire Lem. Era il personaggio più umano della serie, l'unico nel quale era possibile identificarsi. La sceneggiatura si è evoluta in modo perfetto scandendo i tempi, gli eventi e le battute. Mi sono reso conto che la camera a mano crea dipendenza, sono completamente drogato da questo serial. Non posso fare a meno di considerarlo un capolavoro. Ho iniziato a seguirlo mentre ero sotto l'ennesimo esame, incuriosito dalle scelte registiche totalmente nuove per la tv.Con il tempo mi sono reso conto che non era l'unica novità. La vera forza è negli eventi, nelle scelte che i singoli personaggi prendono nel corso della trama. Nessuno è totalmente positivo e cio rende la storia un noir corale che sconquassa tutte le regole e gli standard televisivi. L'unica certezza che si aveva fino a questo punto risiedeva nel legame di complicità e amicizia tra i componenti della squadra d'assalto, un legame retto da un filo sottilissimo ma indistruttibile che solo una bomba a mano avrebbe potuto cancellare. L'esplosione c'è stata. Anche io sono esploso, ma dopo la bomba, quando gli occhi di Lem hanno fissato Shane per l'ultima volta.

Per quanto mi riguarda è la migliore cosa mai apparsa in TV ( se solo italia 1 non avesse tagliato 20 min. dall'ultima puntata..ma dico io...MA COME CAZZ..)

Ma come cazz...

2007-02-10T21:17:00.000+01:00

Hai cercato Inland Empire nella Provincia di Pescara

Si declina ogni responsabilità per variazioni di programmazione e orari non comunicati
Non è stato trovato alcun film

Fusa

2007-01-22T22:18:00.000+01:00

Il latinoamericano mi tormenta. E' al ritmo di una bachata che vado a recuperare la mia Ford Fiesta per il suo ultimo viaggio. Sono sul carrattrezzi di Pasquale che si prende 30 euro in nero. Vedere la città dall'alto quando sono sui furgoni e sui camion mi fa sentire importante, ma mi fa tristezza pensare che saranno gli Aventura a suonare la marcia funebre. Le ultime note esplose dalla Ford Fiesta erano quelle di un riff di Marc Ribot. Tutta la mia vita in musica è passata dalle casse di quella macchina, sulle gomme ci sono impresse le strade di centinaia di concerti, spettacoli e paesaggi. Strade percorse con alla del sole, strade affrontate con la vista annebbiata. Offuscamento oltre la miopia. Decine di culi. Culi pesanti, culi scolpiti. Culi sormontati da facce. Amici da bestiario. Deliri alcolici e ragionamenti privi di sanità. Strade che conosco a memoria e fatte a notte fonda, ogni volta con una canzone diversa, come se fossero una nuova strada.
Nella piazzola del distributore Pasqualetrentaeuroinnero inizia le operazioni di recupero. Sono trainato sulla piattaforma insieme alla mia macchina. Mi sento sollevato. Sono leggero. E' morta proprio quando l'avevo lavata, è morta l'unica volta che avevo messo trentaeuro di benzina regolarmente fatturate dal benzinaio. Nel vano del cruscotto è rimasto un disco ancora incellofanato che ho da quando ho preso la patente e non ho mai aperto, c'è anche il secondo disco del Boss, ascoltato fino alla nausea. Apro lo sportello e salto sull'asfalto. Pasquale mi fa cenno che possiamo andare. Lui ascolta Radio International ed il suo assurdo cronista. Lui assomiglia ad Ernest Borgnine. Lui non dice una parola mentre attraversiamo i colli di Pescara con il cadavere della Fiesta sulle spalle.
La Fiesta se n'è andata in una fumata bianca sull'asse attrezzato.
Ora la Fiesta è stata svuotata, la radio estirpata, i cd sistemati alla rinfusa in camera. Ci sono stati periodi in cui nella Fiesta si potevano trovare decine di bottiglie di plastica vuote, ora non ce n'è più neanche una. C'è solo un luogo ancora inviolato: i portabagli. Il portabagagli è senza fondo come la borsa di Mary Poppins, ci sono cianfrusaglie accatastate in anni: un vestito da imperatore completo di tunica rossa, ermellino e corona che si trova li dentro da almeno cinque anni. Da piccolo ci ero andato al carnevale alla discoteca Caesar presentato da Gianfranco Valli, quello dove facevano fare la sfilata a tutte le maschere sul palco e poi davano in replica su Tele9 per 3 mesi consecutivi; Una bottiglia di limoncello semivuota regalatami alla laurea; una piastra con lettore cd; Un fusto vuoto di Coccolino da usare in caso di emergenza carburante; i manifesti del primo concerto dei Vino Gaetano alla Cascina della Nonna;
Più scavo e più trovo cose assurde. Era piena di trucchi come la Aston Martin di James Bond. Era stata tempestata dalla grandine e ne portava i segni. La carrozzeria aveva perso smalto da tempo e la tappezzeria dei sedili si stava stracciando completamente.
La Fiesta se n'è andata in una fumata bianca sull'asse attrezzato, ha seminato tutti, anche Ginko. Ed io non sarò Diabolik ma lei era la mia Jaguar E.
E' venuta l'ora di smetterla col fordismo e spezzare la catena che mi lega a lei.
Adios Fiesta.

R.I.P.

2007-01-16T21:18:00.000+01:00

Latinoamericana

2006-12-24T22:20:00.000+01:00

La puzza di benzina mi fa girar la testa. Sono fermo al distributore da dieci minuti ma degli altri non c'è ombra. L'umidità mi divora le ossa e bagna ogni superfice. Devo superare quest'autunno atipico, questa nebbiolina angosciante. Ho bisogno di Caraibi. E' tremendo arrivare in anticipo ad un appuntamento con gente che si conosce solo marginalmente e non avere nenche un loro numero di telefono. Ogni motore che si avvicina potrebbe essere quello buono ma tutti i fari che abbagliano la strada prendono un'altra direzione.

Mentre l'effetto della verde sta per finire li vedo arrivare, sono loro, i miei colleghi. Sono tutti entusiasti per questa serata. E' da un anno che li sento parlare delle loro notti danzanti, di come il latinoamericano gli abbia cambiato la vita. Tutti sono stati folgorati sulla via di Santo Domingo. Nessuno escluso, anche quelli a cui non daresti una lira neanche se facessero l'elemosina senza braccia e senza gambe poggiati in terra come un pupazzo di neve. Tutti ballerini provetti con la loro lezione settimanale ed almeno una serata in balera.

E' un mondo immenso quello del latinoamericano, un universo musicale parallelo come quello dei neomelodici napoletani. Il latino però non si ferma solo alla musica, s'impossessa del tuo corpo, dei tuoi ritmi di vita, dei tuoi ormoni.

Mi dicono di salire a bordo. Cavalchiamo la nazionale al ritmo d'una bachata. Guida Mimmo, il leader dei salseri:"Ragà stò pezzo mi fa impazzire, la conoscete, vero?". Mimmo balla da poco più di due anni ma è gia avanti con le figure come se fosse un professionista, anche il maestro si è complimentato. Va a lezione insieme alla moglie e dice che il loro rapporto si è rinfiammato da quando danzano il latino. Certo, le tentazioni sono tante, ma in questo mondo c'è un codice che noi manichini non possiamo capire.

Il parcheggio del locale è gonfio di macchine nonostante sia un giorno feriale. Che il posto si chiama "Sombreros" me lo dice una luce intermittente al neon bianca e rossa. All'ingresso ci sono i soliti bestioni con le drink card e gli auricolari. Mi tuffo dentro l'america latina e capisco che sono vestito in modo inappropriato. Ero preparato per affrontare i 6 gradi che ci sono fuori e mi ritrovo in un luogo dove tutti sono sull'orlo del bikini.

Il locale è pieno ma non sono in molti a ballare per il momento. La clientela è eterogenea ma cerca la fusione molecolare pressandosi contro il bancone del bar. C'è uno strano incrocio di sguardi, tutti guardano tutti e mi sembra di essere un Diabolik che cerca di evitare il contatto con gli infrarossi di un allarme. I veterani del posto cercano di far ambientare me e gli altri esordienti. Decidono di darci una dimostrazione pratica e si buttano in pista. Mi butto verso il bar e riesco a portare via un negroni con il quarto ingrediente: l'acqua. Davanti a me si crea il vuoto. C'è un focolaio di rissa (come se non facesse già abbastanza caldo).

Siori e siore questa sera si fronteggiano...sulla mia sinistra: Con la camicia nera sbottonata ed il crocifisso in petto ...un tipo pachiedermico sulla cinquantina lavato di sudore e con un codino raccapricciante accompagnato dall'amico del cuore magrolino con pizzetto e capello nero corvino. sulla mia destra: Un gruppo di cinque ragazzi ubriachi presumibilmente al primo anno di università in cerca di pelo di qualsivoglia peso e dimensione.

Motivo del contendere: il rummecoca rovesciato dal ragazzetto scalmanato sulla gonna dell'accompagnatrice ucraina del ciccione.

"Chiedi scusa alla signora!"

"Chi cazza vù bummò"

Vista l'impossibilità di giungere ad un pacifico accordo suona il

GONG!

Parte il lardoso con un ceffone in pieno viso al giovinotto più gagliardo. Il proprietario del locale corre ai ripari"Rummeppera per tutti!" ma viene colpito in un occhio da un limone schizzato via da una bottiglia di Corona lanciata in aria da un membro della combriccola delle matricole. "Merda! Sono cieco!". La gang di studiosi da l'assalto ai matusa. Non sono vere botte, più che altro si smanaccia. I buttafuori si fanno largo tra la folla e iniziano ad afferrare gente a caso per lanciarla altrove. Uno degli universitari viene scagliato in aria facendo una parabola al ralenty come in un film di John Woo. Il tipaccio grasso ne ha abbastanza, si scrolla di dosso le piccole canaglie e prende la borsetta della rumena. Tira via la zip e fa per prendere il suo cannone.

Pause - Il tempo nel locale si ferma come colto da una mitragliata di ghiaccio istantaneo. L'attenzione è tutta puntata sul DJ e sull'annuncio che ha appena fatto al microfono.

" Anche questa sera è arrivato il momento di MISS BACINO"

Gli animi dei rissaioli si raffreddano per concentrarsi verso la nuova fonte di calore. Me ne avevano parlato tutti. Pensavo fosse il solito troione da balera. E' una Dea.

Play - Un corpo unto e mulatto si agita sbocciando da un pantalone a vita bassa. Sono tutti ipnotizzati dal suo movimento. Quelle anche divine e l'ombelico che rotea facendo veleggiare l'addome scolpito. I clienti sono in trance, me compreso. Iniziamo ad ondeggiare al ritmo del suo corpo. E' la danza definitiva, una coreografia che nessuno ha bisogno di imparare.

Mi sento posseduto. Le gambe si slegano dal loro abituale impaccio. Accanto a me c'è Nina. Le prendo le mani ed iniziamo a ballare una salsa. E' un vortice di movimenti, torsioni e contorsioni.

Le figure che eseguii quella notte, mi disse qualche tempo dopo il mio maestro, sono almeno da quarto livello, necessitano di anni di studio. Da quella volta ogni giorno feriale rappresenta solo l'anticamera di una notte caliente da passare tra mariachi e pina colada.

FWD - Oggi è il grande giorno. Finisco di allacciarmi le scarpe da ballo e do un ultimo sguardo al poster di Miss Bacino che troneggia nella mia stanza. Io e Nina gareggeremo per la prima volta in una competizione ufficiale che si terrà al palasport. Verrà gente anche da fuori provincia. E' una domenica soleggiata. Tiro la moto fuori dal garage e passo a prendere Nina. E' in gran tiro. Non sarà Miss Bacino ma è una perfetta compagna di ballo. Mi corre incontro con un sorriso grondante di gioia. Sfrecciamo verso il palazzetto. Lunedì è ancora lontano. Mi sento proprio Fonzie.

Noi Duri pt. 2

2006-11-27T20:06:00.000+01:00

L'anima di Beniamino Rossini continua a solcare i mari grazie ai compagni dei suoi ultimi viaggi.

Io sono in overdose noir, in mattinata c'era stato anche Marcello Fois.

Un week-end strano, una Pescara dove i tifosi in delirio per l'arrivo di Margherita Hack hanno messo a ferro e fuoco Portanuova mentre il batterista dei Sonic Youth portava il tempo dei loro cori cercando di resistere alle avances di un cane che tentava di sedurlo.

Noi Duri

2006-11-24T21:30:00.000+01:00

- Scusa sai dov'è un bar?
-Si, guarda, appena girato l'angolo.
Sarebbe bastata una maggiore prontezza di riflessi per farsi un bicchiere diverso dal solito.
In compenso mentre infuriava la lotta con il custode del museo per accendere il sigaro è nato lo spunto per una storia di gemelle santificate.

I Figli Degli Uomini

2006-11-23T21:17:00.000+01:00

Gli incredibili 15 minuti di piano sequenza de "I Figli degli Uomini" sono già storia del cinema

Da vedere rigorosamente su grande schermo. Sono rimasto seriamente impressionato. Al momento il film più bello della stagione.

Telegraficamente: In questa nuova stagione riesco ad andare al cinema almeno una volta a settimana. Ottobre e novembre sono i mesi con le migliori uscite. Nuovomondo è un buon film, ma ce ne vuole di coraggio a definirlo un capolavoro, un buon inizio, qulache bella visione, ma non è riuscito a coinvolgermi più di tanto anche se ero in piena fase immigrant song perchè da lì ad una settimana avrei visto il Boss con la Seeger Session Band. Ammetto che a volte tenere i fili di tutti i personaggi e delle trame di Ellroy può essere complicato ma in Black Dahlia di De Palma ad un certo punto la situazione precipita, dal punto di vista della regia sono pochi i guizzi, un compitino ordinato e nulla più. Miami Vice di Michael Mann è un film mastodontico, monumentale, imponente, è cinema altro, è un'erezione. Ed è ottimo cinema anche quello di Tornatore con La Sconosciuta che ha un avvio Hitchcockiano e un ritmo che non cede mai. Martin Scorsese non aveva mai fatto un poliziesco, ora si.

14/09/2006

2006-09-23T13:05:00.000+02:00

La pelle d’oca fino alle guance non l’avevo mai avuta. Ormai è passata più di una settimana dal concerto dei Pearl Jam a Bologna. Sentendo il bootleg ufficiale ho una sensazione bellissima, un’emozione indescrivibile nel rivivere quei momenti. E’ impressionante come la pelle si contragga ai primi accordi di Small town, hanno l’effetto di un leggero vento che soffia su di un corpo sudato dopo una scopata. Avere il disco della serata più desiderata della mia vita mi ha fatto passare un po’ della paranoia post concerto e del pentimento di aver preso i biglietti per una sola data, ma che serata. Ero stordito come un bambino che assiste dal vivo alla morte della mamma di Bambi. Ho il gruppo e le canzoni che mi hanno ribaltato l’adolescenza a tre metri di distanza e stento a crederci fino a quando non vengo travolto dalle onde di gente e sudore create da Do the evolution. Mi lascio trasportare in questo oceano bollente con gli occhi fissi sul palco. Il caldo è asfissiante ma in questi casi essere un metro e novanta su di un fisico ben piazzato ha solo vantaggi. Che cazzo! C’è Eddie davanti a me che canta Animal! Continuo a ripetermelo. Quest’uomo è pura energia e carisma.
Ho provato per tutta la settimana a scrivere qualcosa ma non ci sono riuscito. Stavo ancora metabolizzando l’accaduto. Anche oggi credo che queste parole siano vuote e non rendano l’idea di quello che è stato, di quello che ho provato.
Canzone dopo canzone cerco di non perdere neanche un fotogramma di quello che avviene sul palco. Affanculo lo zaino che si è aperto. Non c’è niente che valga un solo istante di quello che sto vedendo. Sono sei anni che non torniamo in Italia. L’assolo dietro la testa di Mike durante Even Flow. Salute dice Eddie mentre tracanna vino. Tutto Ok.
Black. Durante Black ho gli occhi gonfi di lacrime e sono sull’orlo dell’infarto. Dio com’è bella questa canzone. In fondo è solo una canzone. No, non è solo una canzone. Tutto il palazzetto canta. E’ una sola voce. Risentire quel momento mi ha fatto impazzire. Eddie è soddisfatto: molto bene.
Si apre una sequenza di brani impressionante. Ad aprire il secondo encore è Bu$hleguer. La rabbia e lo sberleffo. Una faccia finta. Disprezzata. Una maschera di gomma accartocciata e gettata in pasto al pubblico. Segue l’esplosione di Baba O’Riley.
Arriva l’ultimo pezzo, il palazzetto si illumina a giorno. Tutti devono vedere. E’ Indifference.
E’ una cosa che non si può scrivere, al massimo la si può descrivere, ma viverla è un’altra cosa. Magari se ci incontriamo per strada ve ne parlo.

Puzzle

2006-09-08T17:15:00.000+02:00

In questi mesi i miei panini hanno lasciato briciole ovunque. La pausa pranzo è un’ora di non lavoro ma non è classificabile come tempo libero, è una zona franca del proprio tempo che...bla bla bla…
Sono in sella allo scooter. Mi aggiro nel groviglio di case più o meno d’appuntamenti che ci sono all’inizio di Silvi Marina. I turisti sono andati via e questa zona tornerà in letargo per altri nove mesi. Palazzoni svuotati della carne e poggiati in ordine casuale senza la possibilità di fare da eco a qualcuno. Ci abita anche mia zia da queste parti, una sera sono passato a trovarla, sono appartamentini essenziali fatti per le esigenze dei turisti, lei ci vive. Mi sono chiesto che effetto fa doversi abituare alla sensazione di essere in vacanza tutto l’anno, senza vicini, senza rumori, una Tombstone sull’Adriatico. Mi viene in mente che ho anche un’altra zia che ha un’ appartamento qui, abita a Pescara, a tre minuti dal mare, ma viene in vacanza a Silvi.
Sono le 14:15 di una ipotetica giornata estiva, gli sgoccioli dell’estate, quando si riaprono le scuole ed il calore generato dal traffico entra in competizione con i raggi del sole. Sarà l’ora ma qui non c’è un’anima. Vedo tra i palazzi uno scorcio di spiaggia libera e decido di andare a mangiare il panino sopra un muretto con vista mare.
Sulla strada c’è una capra.
Ha le corna.
Ha le zampe.
È una capra.
Sulla mia sinistra c’è il mare.
Sulla mia destra c’è un prato dove pascolano le pecore.
Sulla mia sinistra ci sono i bagnanti.
Sulla mia destra ci sono le pecore.
Non ho mai approfondito i percorsi della transumanza quindi è possibile che si tratti di un fenomeno comune, ma non mi era mai capitato di vederlo.
E’ settembre, è tempo di migrar, i pastori lascian gli stazzi per prendere la statale 16.
Non lontano c’è un manifesto a caratteri cubitali: “MEGA FESTA DELL’ARROSTICINO”. Non so se i conti tornano, ho chiesto al loro maggiordomo ma non me l’ha saputo dire, però è possibile che la vicinanza al mare faccia bene alle bestie, un volta messi gli arrosticini sulla fornacella non è neanche necessario aggiungere il sale perché il mare li ha iodati a sufficienza. I pastori di mare faranno mangiare la polvere ai loro colleghi montanari e la sabbia a chi comprerà la loro carne.
Sono sul muretto a mangiare un panino al prosciutto fatto con un maiale allevato sott’acqua. Mi chiedo chi cazzo ce l’ha costruito ‘sto muretto sulla sabbia. Ad un tratto un maiale gonfiabile spicca il volo.
L’inquadratura ora ci mostra la soggettiva del maiale che va sempre più in alto. Ci sono io fermo a mangiare il panino rivolto verso il mare sempre più piccolo rispetto ai palazzi e al cemento. Questo regista ha qualcosa che non va perchè i titoli di coda non partono in tempo.
Gli spettatori sono spiazzati. La visione delle pecore li turba. Il finale non è chiaro. Tutti rimpiangono i soldi buttati per il biglietto. Soldi sottratti al mutuo per la casa al mare.
Il piccolo Alessio si diverte a completare il puzzle, lo fanno ridere le facce arrabbiate dei signori seduti sulle sedie. Alessio non realizza di aver mischiato i tasselli di tutti i suoi puzzle, non riesce a percepire che quell’immagine non ha senso, però è buffa, e lui ride.

Divina

2006-08-22T16:53:00.000+02:00

In estasi a guardare Miss Rettore che spunta da una conchiglia mentre accanto al palco il maxischermo è pronto per la tombolata. Semplicemente divina. Dopo il concerto si è messa a parlare con un cane e ci ha lasciato con una frase: "io sono un collie". Accanto a lei il ragazzo della pro-loco, meno estasiato, diceva al presidente del comitato "Damm li chiav de lu cummun che chissì da ji allu cess".

Autocombustione

2006-08-11T14:44:00.000+02:00

Giorni di pioggia. Giorni di ferie. Cumuli di ascolti da fare, polizieschi da smaltire, pagine da leggere. Avevo bisogno di queste ore da spendere in casa. Frenare l'iperattività per darsi a nuovi ritmi. Non può succedere nulla di memorabile restando in casa ma io non dimenticherò mai quel pomeriggio di due giorni fa, quell'ora fuori dal tempo dove un ritmo che non avevamo mai considerato ci ha rapito, il rai, melodie d'altrove e la voce di Cheb Khaled. Fortunatamente le pagine di Izzo si sono fermate nel quartiere arabo.

I ricordi di un discorso serale. L'autocombustione a Caronia. Un paese deserto e la stampa che tace.

E' un libro importante quello di Roberto Saviano. Un'inchiesta su quel mondo che tutti chiamano Camorra ma che, come è giustamente spiegato in uno dei primi capitoli, è a tutti gli effetti il Sistema. Un sistema dove tutto è studiato e gestito da veri e propri manager del crimine. Saviano è entrato nel sistema, ha vissuto nel sistema ed ha camminato nelle strade del sistema. Un sistema che arriva in Cina, Spagna, che ha le sue boutique nelle vie più prestigiose di Parigi. Un nuovo modo di fare inchiesta, a metà strada con il romanzo, ma che di romanzato purtroppo non ha proprio nulla. Vale quanto un corso di microeconomia. Si parte dalle merci per arrivare al marcio.

Altro acquisto dovuto della settimana è stata l'ottima edizione in dvd di "Arrivederci amore, ciao". Più ci penso, più lo guardo , e più mi convince. Michele Soavi è allo stato attuale la persona che meglio sa stare dietro la macchina da presa nel nostro paese. Una regia vera e capace di mantenere personalità anche quando si deve confrontare con il piccolo schermo (guardare l'eccellente risultato di "uno bianca"). Ma in questo caso la televisione non c'entra nulla, dopo secoli si è tornati a fare un film che non tiene conto delle possibili committenze televisive, perchè un prodotto così cattivo sul piccolo schermo non è ammissibile. Una storia solida, un regista vero, attori in parte.

Ieri pomeriggio ho salvato questo post. Oggi e tornato il sole. Mi stupisce la celerità con cui la gente al primo fresco d'agosto si copre le spalle con il golfino. E' venuta l'ora di mangiare i Tatranky che mi sono avanzati dal viaggio a Praga, un buon metodo per spendere le ultime corone rimaste in aeroporto. Come un canzone può accompagnare un viaggio. Ho riportato sul serio ai miei amici delle confezioni di wafer Tatranky accompangandole con gadget de La Talpa.

Licantropia

2006-07-31T17:48:00.000+02:00

Sergio Caputo perde note che vanno indisturbate per la strada. Le storie di whisky andati si vestono di jazz, a volte anche troppo, ma le canzoni sono sempre quelle e sentirle dal vivo mi emoziona. Mauro dice che andremo ai suoi concerti fino alla fine dei nostri giorni. Ha ragione. Fosse anche solo per ringraziarlo di quel disco dal vivo che non stanca mai e che nelle giornate di saturazione musicale mi soccorre. Ma Mauro è anche un fottistoviglie che non sa le regole del gioco, soprattutto del biliardino. Perdiamo miseramente contro due ceffi che Dio ha fatto ed io ho accoppiato. Ci hanno accoppato sopra un Roberto sport con lo sportello aperto. Cinque gol di scarto. Una partita in cui abbiamo sbagliato tutto, così come il barista ha sbagliato il negroni. I debiti di gioco vanno saldati all’istante. Beviamo pegno. Furto, rapina a mano armata. Sparo cazzate ad altezza d’uomo sulla folla interdetta. Le mie gambe superano tutti i limiti di velocità. Pedalo come un Bartali, ma stanotte Conte non c’entra. Stanotte corriamo verso l’Hemingway caffè latino. Raccolgo le note lasciate in strada da Sergio sfrecciando tra i pedoni. Ballo un mambo tra italiani che vanno a passo di tango. Il monaco mi segue a ruota. Tutto questo perché a Marco è stata concessa un’ultima notte di libertà. Siamo nella sua venticinquesima ora e lui la celebra facendoci la festa. Cercavamo lo swing e abbiamo ottenuto un pediluvio nell’Adriatico. Come accade in ogni notte di pediluvio mi sono trasformato in un lupo mannaro di mare ed ho ululato verso il cielo:
“spicchio di luna
questa notte
dove sei”.

NO

2006-06-23T21:57:00.000+02:00

Francesco Bilancia è uno dei pochi professori ad aver lasciato in me una traccia evidente. Non ho mai sentito il bisogno di fuggire dalle sue lezioni, mi piacerebbe ascoltarlo di nuovo qualche volta. E' un uomo profondamente innamorato della costituzione ed in questi mesi l'ha difesa con tutte le armi che aveva a disposizione, pur ripudiando la guerra. Copio e incollo alcuni stralci da un suo articolo intitolato "Non si può stare sempre a guardare".

A fronte della più grave delle riforme del Governo delle destre, quella che mira a toglierci la Costituzione repubblicana antifascista del 1947, i cittadini sono finalmente chiamati a dare un segnale forte: «Non si può stare sempre a guardare», come recita l'ultima battuta di Alberto Sordi nel celebre film "Tutti a casa". Modificare i più importanti istituti costituzionali riducendone il disegno alla dittatura del Primo ministro con i soli voti di una critica maggioranza parlamentare, senza discussione né riflessione alcuna; assecondare il sogno di poteri senza limiti del Presidente del Consiglio eliminando tutti i meccanismi legali di controllo e limitazione del potere significa, infatti, eliminare dall'orizzonte esistenziale della nostra comunità di popolo la Costituzione come strumento politico di riduzione del potere a funzione nell'interesse dei cittadini. Della c. d. devolution non vale la pena neanche di parlare, tanto è palese l'intento discriminatorio dei cittadini per residenza geografica di cui tale parte della riforma è pervaso. Il centro motore del nuovo sistema è rappresentato dal governo, anzi dal Primo ministro, che concentrerà soltanto su di sé pressoché tutto il potere politico. Così neutralizzando contestualmente gli strumenti di garanzia politica e costituzionale giù propri del Presidente della Repubblica; il Parlamento perde ogni funzione di indirizzo politico e di controllo sul Primo ministro e ne diviene mera appendice; ogni elemento ritenuto di importanza per la realizzazione del programma di governo, starei per dire ogni desiderio del Primo ministro sarà, anche senza alcuna possibilità di emendamento, tradotto in legge. Tra il Primo ministro, i suoi programmi, i suoi desideri e la loro traduzione in legge, cioè, non esisterà più alcun ostacolo tecnico, formale, di garanzia, democratico che possa impedirne la realizzazione, anche contro la volontà del Parlamento, anche contro la stessa maggioranza di governo, anche contro la volontà del Consiglio dei Ministri.

...La nuova disciplina della questione di fiducia consentirà al Primo ministro di dominare una Camera dei Deputati ridotta a mera cassa di risonanza della sua propaganda mediatica. Il ricatto dello scioglimento anticipato potrebbe essere evitato soltanto nella improbabile ipotesi in cui deputati appartenenti alla stessa maggioranza espressa dalle elezioni in numero non inferiore alla maggioranza dei componenti della Camera siano in grado di approvare una mozione di sfiducia con designazione di un nuovo Primo ministro. Quali sono le concrete conseguenze sul sistema costituzionale e sul regime politico di queste nuove regole? Non è difficile immaginarlo, anche alla luce della più recente esperienza politica. Il Primo ministro avrà a sua disposizione il banale strumento di ricatto dello scioglimento anticipato della Camera per imporre al Parlamento, del resto composto dai suoi stessi fiduciari, ogni specifica legge che riterrà di fare approvare. Al di là del più squallido florilegio di leggi ad personam che la recente esperienza legislativa italiana ha consentito di collezionare, infatti, una sola persona sarà in grado di legiferare nelle più delicate materie, quali «l'esercizio dei diritti fondamentali, l'ordinamento giudiziario e l'indipendenza della magistratura, il pluralismo dell'informazione, i meccanismi elettorali, i rapporti tra politica ed economia» (come ci ricorda Leopoldo Elia). Resterà la sola speranza di poter tornare a votare alla fine della legislatura. Già, ma con quali garanzie e con quali regole «visto che quel capo, controllando e ricattando la maggioranza parlamentare, potrà nel frattempo cambiare le leggi che disciplinano i diritti e le libertà dei cittadini, l'indipendenza della magistratura, il pluralismo dell'informazione, i meccanismi elettorali, i rapporti tra politica ed economia, il sistema delle garanzie e dei controlli» (Bassanini). Si dirà, ma esiste pur sempre la possibilità, come abbiamo letto, che la maggioranza di governo impedisca lo scioglimento anticipato resistendo al ricatto del Primo ministro e scegliendo un suo sostituto per proseguire la legislatura. Qui vanno fatte due osservazioni assai semplici. La prima per dimostrare quanto la riforma approvata dalla destra al governo si fondi sulla discriminazione fraudolenta tra amici e nemici al solo scopo di perpetuare il regime che dovesse instaurarsi con la prima tornata elettorale successiva alla sua entrata in vigore. I deputati perderanno la caratteristica di tutti i Parlamenti dell'epoca liberaldemocratica dal secondo dopoguerra al tempo presente: l'eguaglianza. Senza rendersi conto di elaborare in ciò stesso disposizioni incostituzionali, oltre che eticamente inaccettabili in una democrazia, ed in palese aperto contrasto con quanto si ostina a stabilire l'art. 67 della Costituzione, i deputati vengono distinti in appartenenti alla maggioranza di governo e non. I primi saranno «più eguali degli altri» e solo loro avranno la possibilità di opporsi al ricatto del Primo ministro. A cosa servirà mai un'opposizione in Parlamento? Ma questo è ancora niente rispetto alla ipocrisia delle formule di cui agli artt. 88, comma II e 94, ultimo comma nella nuova versione. E siamo alla seconda osservazione: la mozione che potrebbe salvare il Parlamento dall'arbitriario scioglimento del Primo ministro deve essere approvata «da parte dei deputati appartenenti alla maggioranza espressa dalle elezioni in numero non inferiore alla maggioranza dei componenti della Camera»: il Primo ministro resta in carica quindi «anche se ha contro i 4/5 dei deputati della sua maggioranza». Basterà una stretta minoranza di suoi fedelissimi, un manipolo di selezionati soldatini ed il Primo ministro non potrà mai essere sfiduciato e sostituito. Addio al principio della separazione dei poteri: una sola persona al comando, una monocrazia (Ferrara), un regime di fatto votato alla drammaticamente silente sudditanza rispetto alla dittatura del Primo ministro. La minoranza che vincerà le elezioni eserciterà poteri dittatoriali per l'intera durata della legislatura, se non oltre. A che cosa servirà più il Parlamento? Quale libertà potrebbe residuare per i suoi deputati? E per fare cosa più, oramai? Come osserva Lorenza Carlassare «si realizza così in pieno il sogno autoritario di avere un'Assemblea legislativa solo per approvare, asservita e ridotta all'obbediente esecuzione, potendo nello stesso tempo vantare la permanenza della democrazia data l'esistenza di Camere espresse da libere elezioni. A distanza di sessant'anni dalla nascita della Repubblica e dall'entrata in vigore di una delle migliori costituzioni vigenti la storia si ripete, purtroppo, quella che aveva configurato tra il 1924 al 1943 sulle istituzioni e la società del Primo ministro, Capo del governo... Cosa altro deve accadere perché i cittadini che credono ancora nella democrazia, nello stato di diritto, nella costituzione, nella libertà e nell'eguaglianza di tutti si mobilitino in difesa dei propri valori?

Mercoledì 12 giugno 1981

2006-06-12T20:05:00.000+02:00

"Giungono auto da ovunque , suonano i clacson perchè non si trova parcheggio, chiunque vuole essere qui, nel punto preciso in cui l'asse celeste perfora il Paese che muore con il bimbo, Italia"

"Chiunque in Italia scruta le fasi dei soccorsi nelle dirette disperate irradiate nell'etere di tutta la nazione, cinquanta milioni di italiani che per le prima volta nella storia diventano conquanta milioni di spettatori italiani"

Giuseppe Genna - Dies Irae

http://www.24sette.it/diesirae/

E' una coincidenza. Ho letto proprio oggi, a 25 anni di distanza esatti, il primo folgorante e avvolgente capitolo del nuovo libro di Genna.

Non è una coincidenza. Quello che accadeva in Italia in quei giorni. http://www.24sette.it/diesirae/incipit.html

Grazie Monaco.

Chiedo aSilos

2006-05-30T22:56:00.001+02:00

Oggi la città piange i suoi silos. I quotidiani locali celebrano l'elogio funebre delle due torri che fino a ieri sovrastavano il porto canale. Il Centro punta sull'effetto nostalgia. Dalle colonne di Abruzzo oggi sgorgano invece l'amarezza ed il rimpianto per un pezzo di storia della nostra città spazzato via senza ritegno. Poveri silos, crollati come cartapesta sotto i colpi dei vili demolitori. Tutti avevano grandi progetti per il loro futuro. I cittadini non vedevano l'ora di poter cenare sul loro tetto. Quanti ricordi, quanti aneddoti felici: ma lo sapevate che in realtà non era sale quello ammucchiato sulla banchina?

Un giorno butteranno giù anche questa cabina telefonica in Piazza Sacro Cuore. Stò scrivendo un messaggio e nel box accanto al mio c'è un uomo con una valigetta che fà finta di telefonare. In realtà è intento a fissare un gruppetto di colf che si distinguono dalle altre presenti nella piazza per via della pettinatura poco vaporosa. L'uomo poggia la cornetta e inizia a agitare le tasche dei pantaloni fissandole, incurante della mia presenza. Loro se ne vanno. Lui se ne va. Quando butteranno giù questa cabina un pezzo di Ucraina morirà con lei.

Sono le 19:30 e sta ancora piovendo. Nel cielo si staglia un'arcobaleno visibile come poche volte a Pescara. Una sua estremità spunta dalle parti della Tiburtina. Volgendo lo sguardo al mare vedo( sogno, spero o immagino) che l'altra base ha le radici sul terreno dove poggiavano i silos.

Tutta questa poesia mentre in qualche appartamento di Pescara, magari dalle parti della Tiburtina, un uomo si masturbava sognando bionde criniere.

Quant'altro

2006-05-28T03:55:00.000+02:00

Il cesso è tutto divelto ed un cancello m'impedisce di accedere alla stanza blu. Odio i primi caldi se mi costringono allo slalom tra gli scarafaggi. Ho una crepa enorme nella scarpa e temo che da questo tappeto di coleotteri un solista possa staccarsi per fare un giro sul mio piede.

Acido Lattico (la fantascienza è necessaria)

2006-05-20T19:31:00.000+02:00

Mattina: Volo nella nebbia

Se vivi in un mondo dove i manifesti riportano il nome di Morrisey sotto quello dei negramaro non ti resta che uscire in bici per dimenticare. Arrivo alla madonnina fischiettando Bugo. Due capelloni armeggiano con un'aquilone. Li conosco. Trascino sudato la bici sulla sabbia e li raggiungo. Raffaele osserva incantato le sue amate ciccione che prendono il sole e mangiano mortadella implorando la tintarella ad un sole che non c'è. Anche io mi faccio trasportare dalla follia di questo aquilone dalle forme perfette, è incontrollabile ed al minimo accenno di vento impazzisce in aria per precipitare improvvisamente in picchiata sulla sabbia. Presto si crea il vuoto attorno a noi perchè nessuno desidera un aquilone conficcato dietro il collo, non senza il sole in cielo. La nebbia non c'entra molto in questa situazione però arriva lo stesso. L'orizzonte perde consistenza e le persone escono dal mare fumoso come dei ritornanti. Manca solo che il collo di Nessy spunti dagli scogli per completare il paesaggio. Tutti rimangono stesi sulla spiaggia come se nulla fosse, come se ci fosse il sole.

Pomeriggio: Playground e Secessione

Inizio a leggere Sushi Bar Sarajevo. Sento il bisogno di uscire dal balcone, tutto regolare, l'adriatico c'è ancora. Il fatto è che sono anni che per la zona di Piazza Duca degli Abruzzi ho grandi progetti per il futuro. Un giorno noi piazzaduchesi riusciremo a conquistare l'indipendenza dal resto della città. Più che un quartiere si tratta di un paese con tutti i pregi e i difetti che questo comporta. Una piazza che ha subito la ristrutturazione più anestetica del mondo, che non l'ha resa nè più bella nè più brutta. Due sono i punti fondamentali attorno ai quali ruota la mia idea:

1- La nomina a Sindaco del Sig. Umberto il giornalaio, la persona alla quale ho elargito, con sommo piacere, più soldi in vita mia.

2- La reinstallazione all'interno dell'edificio dell'ex-Standa del nintendo dimostrativo con Super Mario Bros.

Mi metto in tenuta sportiva e vado a giocare a basket. Al secondo scatto la ruggine si fa sentire. Per domani sono previste piogge di acido lattico nei miei arti. Troppe cattive frequentazioni e vinacci per essere in forma come un tempo. In fondo però non me la cavo male visto che gli altri ragazzetti, addobbati come alberi di natale di cavigliere, polsini e fascette, fumano prima durante e dopo la partita. Si credono dei cazzo di duri, tutta colpa di mondomarcio. Non riesco a concentrarmi sulla partita perchè la mia mente è stimolata a tirarsi incredibili pippe dall'osservazione dei tipi che si esibiscono nel laprossimavotchic'arpruvtipijazambat-agonistico. Ci sarebbero da distribuire capocciate ma mi viene da ridere.

Notte:Elefantiasi Burocratica di una città sulla via del Rock'n'roll

Esco da solo. Mi getto con tutto me stesso nella filosofia della Città Vicina beneficiando da cittadino entusiasta della notte dei musei (tre, vabbè). Il museo delle genti d'abruzzo non è cambiato molto dal'ultima volta che ci sono stato in quinta elementare. La maestra Mery ci teneva molto a darci una solida cultura delle tradizioni cittadine e regionali, non la ringrazierò mai abbastanza, aveva persino fatto comprare a tutta la classe lu strommele. Nella stanza delle manifestazioni popolari è in filodiffusione il saltarello che suona sempre il mio amico Tony con la fisarmonica. Sarebbe bello lanciare a folle velocità La Pupe fiammeggiante per corso Manthonè. Passa qualche mezzora e mi raggiunge Marco. Direzione Wake Up! Il concerto di Paolo Benvegnù mi entusiasma. Sono le 2:30. Nel percorso che ci riporta alla macchina scopriamo che il nuovo spuntino trendy della notte pescarese è il cartoccio di calamaretti fritti, non tutte le mode sono da buttare al cesso. La macchina di Marco non c'è più. Rubata? Rimossa? Teletrasportata? Dopo minuti di congetture insceniamo un posto di blocco su viale Marconi e fermiamo una camionetta della Polizia Municipale. L'hanno presa loro. Andiamola a riprendere.

30 euro in due e la carta di credito bloccata. Recuperiamo i soldi necessari e andiamo dai vigili in Via del Circuito. C'è da fare la fila perchè due tardone luccicanti ci hanno preceduto. I vigili allo sportello sono in due, non fanno per mezzo. Una tv a tutto volume spara l'audio di un film di fantascienza al 75esimo passaggio su raiuno. Dio, ma quanto tempo impiega per scrivere ogni singola lettera? Due moduli da compilare aggiungendo semplicemente i dati della patente. Mezz'ora. Col passare dei minuti nell'atrio del comando si crea una piccola calca. Non tutti sono calmi e se la ridono come noi. I vigili non fanno una piega e continuano a compilare il verbale con una pacatezza celestiale. Ok, è quasi fatta, c'è solo da fare una fotocopia. Non è così semplice. La porta della stanza dov'è la fotocopiatrice si è chiusa con una folata di vento e le chiavi sono rimaste dentro. Geniale! Dopo una decina di minuti riusciamo ad ottenere le nostre benedette carte e scopriamo che la macchina è in un deposito a Fontanelle. Fortunatamente ritroviamo via fossononsoccchè con una certa facilità. I vigili prima di congedarci ci avevano detto "andate, vi stanno aspettando". L'unica forma di vita che vediamo animarsi all'interno del deposito è un cane che sbraita. Suoniamo....niente. Suoniamo...niente. Chiamiamo....niente....niente.....una voce...."scusatemi, non vi ho sentito percchè stavò a dormì. Adesso arrivo". 5 minuti...niente. 10minuti...niente.13minuti...niente. Chiamiamo...."Eeeehh lo so, dovete aspettare che torna il ragazzo che fa le rimozioni". Albeggia e la zona e popolata da galli che danno la sveglia. Due fari, arriva a cento all'ora il camion delle rimozioni e si ferma davanti al cancello sgommando. Il ragazzo ha 55anni ed è stravolto. Mi dice:"tu con la macchina non entrare che vaffinì che passa la questura poi......"(Boh?!). Poco dopo l'uomo ci confessa che è appena stato picchiato da un foggiano che non aveva preso bene la rimozione.

Ore 5:00. Abbiamo la macchina. Il giorno avanza. Il sonno è svanito. Siamo sulla strada di casa, appena passato il ponte c'è un posto di blocco della polizia con tre pattuglie. Non ci fermano.

More info:http://1984-2006.blogspot.com/2006/05/accadde-in-una-notte.html

2 Cose Cattive

2006-05-16T13:03:00.000+02:00

Non è un libro. E’ un calcio nei coglioni. Angelo Petrella esordisce con una storia veloce e rabbiosa che stordisce come se ci si trovasse nel mezzo di una rissa. 89 pagine per narrare 24 ore di vita di uno sbirro corrotto, tossico e comunista. Un mare di parole, sangue, sperma e cazzotti che inondano Napoli. L’esagitazione e il cinismo dei poliziotti sembrano mutuati da una puntata di The Shield. Si lascia leggere con la stessa rapidità di un fumetto grazie soprattutto ad una scrittura drogata capace di inglobare chi legge nella mente di un cinico figlio di puttana. Tutto è in bilico tra il sorriso ed il voltastomaco. www.angelopetrella.it

Arido. Polveroso. Sfocato. Un western indiavolato. Una galleria di personaggi che non si dimenticano facilmente. Anche questo film è pieno di cani rabbiosi e violenti ed anche in questo caso il dosaggio di humor e violenza è praticamente perfetto. Rob Zombie ha firmato una pellicola senza freni. Un road-movie che condensa le atmosfere di “Non aprite quella porta” con le visioni di Sam Peckinpah passando per Lansdale e Garth Ennis. I “reietti del diavolo” mettono a soqquadro l’America bifolca con un vasto campionario di simpatiche efferatezze che portano lo spettatore a fare il tifo per loro. La pellicola sgranata fa pensare a tutti i film visti in tv o vhs e che, per motivi anagrafici, non ho potuto vedere in sala.

p.s. Ma quanto sono furbetti i distributori italiani che ribattezzano il film “La Casa del diavolo” scrivendo i titoli con lo stesso carattere del film di Raimi e facendo un trailer alla “The Ring” così poi la sala si riempie di gente che crede di vedere esorcismi e fantasmi e invece si trova davanti un cazzo di film cattivissimofottutobastardo????

La città degli stivali

2006-04-19T18:28:00.000+02:00

Django entra in città all’alba. Il cavallo è esausto e versa tutta la sua energia negli ultimi metri di galoppo. E’ una bella bestia! – pensa il cowboy, mentre lo fa decelerare. Django libera l’animale dell’enorme peso che ha legato a sé, una bara dall’aspetto elementare e rudimentale: assi di legno e chiodi che spuntano con i vertici piegati. Sente scrosciare l’acqua e si avvicina alla fonte. Deve piegarsi sulle ginocchia per bere, strano, neanche i cavalli arriverebbero a bere così in basso. Mentre si sorregge per dissetarsi, il tubo in gomma si stacca e l’acqua gli inonda la pelle arida e bruciata dal sole. Lui prova un sensazione molto vicina al dolore, altri la chiamerebbero pulizia. Gli speroni stridono sull’asfalto provocando un’irritante fischio. A terra c’è un uomo coperto da un cartone che si desta dal suo sonno, avvolto dal fetore si gira a guardare il gringo e, dopo averlo squadrato per bene, sputa a terra un liquido nerastro che avrebbe potuto contenere saliva. Il cowboy torna al suo cavallo ed afferra la briglia portandolo a spasso come un nonno che accompagna il nipote all’asilo. Intorno la città prende vita: le automobili iniziano a circolare e le saracinesche dei negozi li alzano scricchiolanti ed automatizzate. Django si specchia nella stazione centrale ma decide di andare nella direzione opposta. Imbocca il corso principale. Stuoli di commesse sconvolte imbracciano il cellulare pronte ad immortalare il folle e ad inoltrarlo fuori della città via mms. Django si guarda attorno scrutando le vetrine. La bara fa un rumore infernale mentre il cavallo la trascina sulla pavimentazione nuova di zecca. Il cavaliere ha invece i piedi stanchi e cammina a fatica. Sente un rumore alle sue spalle e si volta di scatto come nella fase cruciale di un duello. Il vigile corre in bici verso di lui con il fischietto tra le labbra e il pollice che sditalina il campanello. La visione di un nordista alla carica è un’immagine lontana nei ricordi di Django, ma il suo copricapo non lo convince, non li ha mai visti indossare i baschi e portare al fianco i manganelli. Non ci pensa due volte ed estrae la colt colpendolo in piena fronte. Il vigile si riversa sul parabrezza di una macchina in divieto di sosta. Il proprietario della vettura vede la multa, la straccia, la accartoccia e la infila in bocca al soldato, poi spintona via il corpo e dice al gringo : “Grazie straniero, ma stai attento, questa città è piena di pericoli”.
Django ha decisamente attirato l’attenzione e intorno di lui si è creato un gruppetto di curiosi. Si tratta principalmente di pensionati con le mani giunte dietro la schiena e lo sguardo trasognato, ma anche le commesse ne hanno approfittato per fumare una sigaretta appoggiate al lato esterno della vetrina. Lo sguardo dello straniero si concentra su Katia, anzi no, va oltre, alle spalle di Katia. Mira dritto al negozio. L’insegna dice Saloone’s Shoes. Django varca la soglia del bazar facendo rintoccare i tacchi degli stivali, poi arriva il cavallo, la bara è l’ultima ad entrare. Si guarda i piedi ed in un istante è già seduto sul divanetto a spogliarsi le calzature, il fetore si eleva dalle sue leve infestando l’aria come la canzone di Alex Britti che esce dalla radio accanto al registratore di cassa. Il proprietario osserva con estremo disappunto quelle estremità denudate e poggiate sulla sua moquette. Django appoggia la colt nel divanetto accanto al suo, nella conca ricavata da centinaia di chiappe succedutesi negli anni. Nessuno azzarda una mossa. Lui invece afferra dallo scaffale un paio di stivali, controlla che siano della sua misura e se li infila ai piedi. I curiosi con i nasi spiaccicati sulla vetrina osservano la vestizione dello straniero. Due bambini giocano col cavallo. Django fa un paio di passerelle per vedere come calzano i suoi due nuovi compagni di viaggio, poi si aggiusta il cavallo dei pantaloni e si dirige verso lo stallone.
Ora ha bisogno di un uscita di scena spettacolare, di quelle che sa fare solo lui. Ha già studiato tutto. Il corpo di Luciano Garzia è nella bara. Lui l’aprirà e, in un tripudio di pathos e musiche morriconiane, infilerà i suoi vecchi stivali al cadavere. A quel punto basterà andare via verso l’orizzonte. Le cose non vanno proprio così. Mentre si avvicina all’uscita vede che la fune che legava la bara al cavallo non c’è più. Il Corpo di Luciano Garzia è a terra, tra la folla, e i bambini, memori delle eroiche gesta della polizia scientifica viste in tv, stanno tracciando a terra la sagoma del cadavere con i gessetti colorati. Una brutta figura per Django, non ci voleva. Non gli resta che infilarsi la mano nelle brache, aggirare con il polso i mutandoni e pescare dal suo pacco un pugno di euro. La commessa corre alla cassa ed emetto lo scontrino, non si sa mai se fuori c’è la finanza.
Vicino alla stazione, nei pressi della fontanella, Arsenio dorme nella bara. Il suo nuovo letto è migliore di tanti altri che ha provato finora. In fondo, anche il fetore e la puzza di cadavere non sono peggiori di molti altri odori che ha respirato finora.

La Madonna del Drive-in

2006-04-15T12:31:00.000+02:00

I bambini ascoltano tutto, rielaborano le sensazioni e i discorsi dei grandi a loro piacimento mischiandoli con cartoni animati, incubi e pennarelli a spirito. Basta poco perché si auto-terrorizzino per notti intere, soprattutto in una famiglia cattolica dove: “la domenica devi andare a messa sennò non sei un bravo bambino”, “se dici le parolacce Gesù piange”, “oggi è venerdì e non si mangia la carne”. Oggi stavo facendo la rassegna stampa e sulla cronaca locale de Il Messaggero ho iniziato a leggere un articolo che mi ha riportato alla mente ricordi seppelliti chissà dove. Erano pieni anni ottanta, precisamente il 1988, avevo quasi sei anni. Alla Tv c’era Drive-in, mi faceva ridere, Giorgio Faletti non aveva ancora avuto la sciagurata idea di fare lo scrittore copiando trame e atmosfere da quei libri che hanno i nomi degli autori scritti in rilievo nell’edizione paperback. I milioni di persone che seguivano il programma e che sarebbero divenuti anni più tardi gli acquirenti dei best-seller di Faletti erano impegnati a discutere d’altro. L’atmosfera di Pescara si era impregnata come colpita da un gavettone di misticismo. La Madonna a Montesilvano! Leggendo l’articolo è svanita la cataratta che copriva quella sezione dei miei ricordi. Nomi, facce, avevo tutto in mente come se fosse successo ieri. Don Vincenzo e la sua amante-veggente Maria Antonietta Fioritti in contatto diretto con nostra Signora. Un’infinità di discorsi intorno a me, percepiti e filtrati con Topolino tra le mani. La tipa parlava con la Madonna, il diavolo si aggirava per Pescara e bussava alle finestre, il Colle della Vecchia prendeva il nome da una strega che era stata decapitata e seppellita da quelle parti. Spuntavano crocifissi come funghi sui colli di Montesilvano. La donna era posseduta, il prete era impazzito. Frullavo tutto questo nella testa centrifugandolo tra i pedali di una BMX rosso fuoco. Come si può uscire vivi dagli anni ottanta con tutte queste immagini deliranti in testa. Il 28 febbraio del 1988 Don Vincenzo e Maria Antonietta Fioritti danno appuntamento a tutti i fedeli sul Colle della Vecchia nelle ore in cui il sole picchia anche d’inverno. La Madonna si sarebbe fatta viva. La popolazione accorre: sacchi a pelo, coperte, vetri affumicati. All’ora fatidica sono tutti a guardare il sole come in un drive-in, dopo qualche ora sono tutti all’ospedale. Cazzo, hanno fissato il sole. Tutti cercavano di decifrare quegli strani colori che si materializzavano sulla retina. Si, l’ho vista! Ma la Madonna non può essere una visione lisergica, è pur sempre la Madre di Dio, mica Jodorosky. Il sogno collettivo, l’incredibile visione dotata di una direzione della fotografia degna di Mario Bava, scivolò giù dal colle. L’attenzione sul fatto scese man mano. Gli oculisti facevano affari d’oro. La sera tutti si concentrarono sul Drive-in per esorcizzare l’evento. Nessuno immaginava che dopo diciotto anni Don Vincenzo sarebbe tornato, non immaginavano neanche di imparare a memoria il testo di “minchia signor tenente”. Pare che sul Colle della Vecchia la croce ci sia ancora. Ecco dove passerò la mia pasquetta.

Ha vinto lui

2006-04-11T20:08:00.000+02:00

O per lo meno ha vinto una battaglia fondamentale. Visto che nostra signora mafia è una cosa strettamente connessa con la politicaccia italiana e che il partito più votato resta quello nato per curare principalmente gli interessi di Cosa Nostra, non mi sembra un colpo da poco. Guardare Grasso sorridere è una gioia, è un uomo che stimo profondamente. Ma la strada è ancora lunga.

Reti

2006-04-05T18:25:00.000+02:00

Passare la domenica pomeriggio seduti in un bar di pescatori, a due passi dal mare, dalle barche e dalle reti. Nell’altra sala sono già tutti ubriachi, sono già tutti in pensione. Si massacrano di briscola e s’incazzano se perdono. La Peroni va accompagnata con le patatine San Carlo. Non seguo il calcio ma il calcio mi segue e mi annuncia i suoi risultati alla radio. Il tipo all’altro tavolo è in vantaggio, ci distacca di almeno due bottiglie e non si alzerà prima di un’ora. Mario una settimana fa era in Florida e adesso aggredisce un pacchetto di Più Gusto. Perdo sabbia dalla suola staccata. E’ tutto talmente normale che vale la pena passarci un pò di tempo.

La socializzazione è il primo segno di civiltà. L'uomo primitivo diventa civile quando incontra il bar. Da uomo delle caverne diventa uomo delle taverne.
(Andrea G. Pinketts)

Colloquium Vitae

2006-04-01T16:13:00.000+02:00

Il secondo colloquio si svolge la mattina in un lussuoso hotel. Non avevo capito molto bene cosa dovesse accadere, la colpa non è solo mia ma anche del selezionatore, uno psicologo esperto in risorse umane che mi aveva sputato addosso una serie di termini estranei a qualsiasi persona che non indossi un blazer blu, come se non bastasse parlava anche con la patata in bocca, tipo tipo quel ragazzetto che va facendo il gangsta rapper in Tv di questi giorni. Comunque, mi presento a questa seconda fase spinto più che altro dalla curiosità e mi ritrovo in una situzione molto simile ad un rapimento ufologico. Certe volte mi chiedo come cazzo sia possibile che mi ritrovi in queste situzioni assurde. Gli altri 8 candidati sono già nella Hall. Mi rendo subito conto di essere l'unico con jeans a zampa, scarpe by pittarello, camicia grigia a quadri ricoperta da maglia nera e soprattutto niente giacca. Ho davanti una sfilata di gente che sembra lontana da me mille miglia, anche se in fondo non è così. La maggior parte di loro ha solo tirato fuori dalla formalina il vestito della laurea e stretto eccessivamente il nodo della cravatta. Il problema non è tanto stare in giacca e cravatta o meno, ma lo stare come manichini imbalsamati. Tutti gli altri hanno poi come accessorio una valigetta piatta in pelle che presumo sia vuota. Nella stanza dove si terranno le prove ci aspetta l'eminente selezionatore, appena entriamo sembra quasi risentito perchè lo abbiamo distolto dalla lettura de "Il Giornale". Sbracato sulla sedia e con la sua immancabile patata in bocca corredata da accentaccio lombardo inizia a biascicare concetti che possono trovare ospitalità sono nei breviari di Scienze Manageriali. La cosa mi diverte sempre di più e non vedo l'ora di tornare a casa per mettere nero su bianco quello a cui stò per assistere. Ci invita a presentarci uno alla volta e ad inscenare una discussione per almeno 30 minuti. Finito il giro conoscitivo il discorso prende subito una deriva campanilista e si accentra sulla rivalità Chieti-Pescara. L'egregio Dottor ci scruta e prende appunti. Le redini della situazione sono impugnate da un giovine proto-berlusconiano, le sue opinioni sono condivise quasi da tutti ed io tremo pensando al 9 aprile. Seguono test psico-attitudinali e esercizi di problem solving, li affronto come se fossi al mare alle prese con la settimana enigmistica, sono quasi irritante perchè vedo gli altri agitati e sudati. Il timidissimo ragazzo in completo celestino alla mia sinistra ha una tempia che pompa liquidi come la lavatrice di mia madre nei giorni festivi. Scoprirò più tardi di aver conseguito nei test un risultato di molto superiore alla media nazionale. Tutto questo è assurdo. Si torna a discutere in gruppo su tematiche aziendali, un mio coetaneo di cinquant'anni dice che a lui non interessa che il lavoro sia bello e interessante, l'importante sono i soldi. La logorrea di questo tipo è la goccia che fa traboccare la bile della mia attenzione. Da questo punto in poi decido di divenire spettatore. Insomma, la situazione è completamente bizzarra: nove persone che non si conoscono se ne stanno attorno ad un tavolo cercando di essere cordiali e spigliati con il prossimo parlando di cose che non stanno nè in terra nè sottoterra. Come se non bastasse un uomo antipaticissimo che somiglia all'ex sottosegretario all'Economia di AN ci studia svogliato come se fosse l'ultima cosa che desideri fare al mondo. Boh!? Ultima prova: assegnare un aggettivo positivo ed uno negativo ad ognuno degli altri candidati. Mi sbizzarrisco nella fiera delle ovvietà e consegno il foglio. Rischio anche di aver fatto una buona impressione. Ho la camicia sudata e non vedo lora di andare al concerto di Cesare Basile. Domattina tornerò dai miei pazzi, tra loro sì che stò bene.

On Air

2006-03-24T21:31:00.000+01:00

Siamo noi, siamo in tanti
Ci nascondiamo di notte
Per paura degli automobilisti
Dei linotipisti
Siamo gatti neri
Siamo pessimisti
Siamo i cattivi pensieri
Non abbiamo da mangiare
Com'è profondo il mare
Com'è profondo il mare
Babbo, che eri un gran cacciatore
Di quaglie e di fagiani
Caccia via queste mosche
Che non mi fanno dormire
Che mi fanno arrabbiare
Com'è profondo il mare
Com'è profondo il mare
E' inutile
Non c'è più lavoro
Non c'è più decoro
Dio o chi per lui
Sta cercando di dividerci
Di farci del male
Di farci annegare
Com'è profondo il mare
Com'è profondo il mare
Con la forza di un ricatto
L'uomo diventò qualcuno
Resuscitò anche i morti
Spalancò prigioni
Bloccò sei treni
Con relativi vagoni
Innalzò per un attimo il povero
Ad un ruolo difficile da mantenere
Poi lo lasciò cadere
A piangere e a urlare
Solo in mezzo al mare
Com'è profondo il mare
Poi da solo l'urlo
Diventò un tamburo
E il povero come un lampo
Nel cielo sicuro
Cominciò una guerra
Per conquistare
Quello scherzo di terra
Che il suo grande cuore
Doveva coltivare
Com'è profondo il mare
Com'è profondo il mare
Ma la terra
Gli fu portata via
Compresa quella rimasta addosso
Fu scaraventato
In un palazzo,in un fosso
Non ricordo bene
Poi una storia di catene
Bastonate
E chirurgia sperimentale
Com'è profondo il mare
Com'è profondo il mare
Intanto un mistico
Forse un'aviatore
Inventò la commozione
E rimise d'accordo tutti
I belli con i brutti
Con qualche danno per i brutti
Che si videro consegnare
Un pezzo di specchio
Così da potersi guardare
Com'è profondo il mare
Com'è profondo il mare
Frattanto i pesci
Dai quali discendiamo tutti
Assistettero curiosi
Al dramma collettivo
Di questo mondo
Che a loro indubbiamente
Doveva sembrar cattivo
E cominciarono a pensare
Nel loro grande mare
Com'è profondo il mare
Nel loro grande mare
Com'è profondo il mare
E' chiaro
Che il pensiero dà fastidio
Anche se chi pensa
E' muto come un pesce
Anzi è un pesce
E come pesce è difficile da bloccare
Perchè lo protegge il mare
Com'è profondo il mare
Certo
Chi comanda
Non è disposto a fare distinzioni poetiche
Il pensiero come l'oceano
Non lo puoi bloccare
Non lo puoi recintare
Così stanno bruciando il mare
Così stanno uccidendo il mare
Così stanno umiliando il mare
Così stanno piegando il mare

(L.Dalla)

Per 3 euro al mercatino dell'usato

2006-03-20T21:49:00.000+01:00

E' una sensazione piacevole quella di pescare roba interessante tra un Dolce Forno Harbert e una giacca maculata. Se ne esce con le mani piene di polvere ma soddisfatti. Nei libri usati poi si trovano i segnalibri più assurdi, dalle etichette dei pantaloni ai biglietti dello stadio. Tralasciando gli altri due volumi, l'acquisto di sui sono stato più orgoglioso è stato il diario di Franco Califano, un vero pezzo di memorabilia datato 1978 e edito dalla fantomatica "Ivano Davoli Editore". Sarei curioso di sapere quante persone al mondo ne hanno una copia e chi, qui a Pescara, ne ha tenuto una copia in soffitta fino al marzo 2006. Tra i titoli dei capitoli del libro: "L'autodidatta della scopata matta", "Io, circonciso", "I miei giorni con Pietro Valpreda" e "L'altra faccia di Turatello"(da quello che ho capito un elogio al suo amico Francis Turatello, tra i più pericolosi gangster della mala Milanese anni 70). Il volume ha riscosso immediato successo in famiglia, stamattina appena sveglio mi padre mi fà: "Ma lo sai che Califano ha scritto che ha scoperto i Ricchi e Poveri perchè era in cerca della risposta italiana ai Beatles". Terrò il libro sulla cesta dei panni sporchi in bagno per leggerlo nei momenti rilassanti. Voi pregate in un'eventuale ristampa perchè tanto non ve lo presto.

Il cimitero dei post

2006-03-17T21:00:00.000+01:00

Inutile elenco di cose sulle quali avrei voluto scrivere:

-Le asce in vendita a Auchan a 99 centesimi
-Le borse sotto gli occhi
-La passeggiata con delucone
- Jerry Lewis
-Jenny Tamburi
-Arrivederci amore ciao
-L'orchestra di piazza Vittorio
-i primi dischi di Lucio Dalla
-the queen is dead
-semplicemente Franco

Brutta bestia la pigrizia. In fondo non ci siamo persi niente. Accettati commenti su uno qualunque degli argomenti.

Street Videolab

2006-02-27T20:09:00.000+01:00

Accorrete numerosi! Io sto mettendo lo zampino negli appuntamenti sul noir&poliziesco italiano anche se non credo di poterci essere fisicamente.

WANTED

2006-02-27T20:02:00.000+01:00

Se prendo il figlio di troia che stà avvelenando i cani della mia zona lo sganghero

faccia D'Angelo

2006-02-25T13:26:00.000+01:00

Qualche mese fa avevo letto "Nessuna cortesia all'uscita", un bel noir di Massimo Carlotto che si addentrava nel mondo della mala del Brenta descrivendone minuziosamente i protagonisti e le modalità operative. Ieri, dopo la notizia del suicidio della figlia in pieno centro a Pescara, si scopre che Felice Maniero viveva a poca distanza dalla città, pare a Spoltore, dove conduceva una "normale" vita da commerciante. Immediatamente ho iniziato a fare delle assurde congetture immaginando di aver comprato le gigomme dal boss o di aver fatto la fila alle poste insieme a lui. Tutto molto inquietante e straniante. State attenti quando insultate gli automobilisti.

Intanto ieri è uscito al cinema "Arrivederci amore, ciao". I due tipi qui sotto mi stanno simpatici e di loro mi fido, speriamo bene.

On Air

2006-02-23T21:26:00.000+01:00

Cesare Basile ha sfornato un disco di una bellezza sconcertante, sospeso tra blues desolato e cantautorato claudicante, zeppo di idee, cantato in tre lingue e con ospiti importanti (alla produzione John Parish). Un vero gioiello, sono rimasto a orecchie aperte.

Il Sergente

2006-02-23T20:41:00.000+01:00

....intanto ieri sera un bus partito da dentro il mio appartamento mi ha condotto al Supercinema di Chieti per vedere "Il sergente" di Marco Paolini. Paolini è indubbiamente un ottimo attore, ma la sua dote principale è il saper raccontare e tenere alta l'attenzione come farebbe un nonno con i suoi racconti di guerra. Lo spettacolo si è dipanato in oltre due ore di monologo sulla campagna di Russia e la ritirata dei soldati italiani, ispirato dai testi dell'allora ventiduenne Mario Rigoni Stern. Il dramma di gente normale mandata al macello narrato con profonda sensibilità ed ironia, ma anche con minuziosa attenzione ai dettagli e alla ricustruzione. La scenografia minimale prendeva forma nell'immaginazione espandendosi parola dopo parola. Avrei molto da dire su questo spettacolo....se solo sapessi raccontarlo come fa lui.

Panino nel parcheggio dell'iper

2006-02-17T20:50:00.000+01:00

Sembro un pazzo a tutti gli effetti. Il sole brucia e io sono tra le lamiere della Fiesta, con le porte spalancate per far circolare l'aria. Le mani unte sorreggono una pizza farcita avvolta nello scottex. Intorno a me un deserto di cemento, la dark-side della grande distribuzione. Un normale cliente avrebbe parcheggiato sul lato dove c'è l'ingresso, mentre io sono sul versante che si specchia nella Maiella, in quei posti che vengono occupati solo il 24 dicembre. Dondolo mentre alla radio i Marlene parlano di Schiele. Gli alberi del parcheggio sono completamente nudi e senza nessuna speranza d'ombra. Il vento fa ciondolare la macchina e i raggi mi ardono l'avambraccio. Ogni tanto passa qualche auto ma non riesco ad alzare lo sguardo perchè la luce m'incendia gli occhi.

In realtà avevo iniziato a mangiare il panino in un altro posto più confortevole ed umano. Ad un certo punto si è avvicinato un tipo in tuta con un'enorme ciste in viso : " giovanotto, sono 25 anni che sono quì. Mi dai qualche spicciolo?". A quel punto ho rimbustato il panino e sono entrato in macchina con una voglia tremenda di ascoltare la radio.

Divertenti questi Television Personalities. Esco dall'abitacolo e mi ritrovo come un gringo nella pampa a scrollarmi di dosso le briciole di pane. Sono troppo lontano dall'asse attrezzato, altrimenti avrei sempre potuto sperare di montare in sella a qualche cavallo fuggito dalle case popolari.

Vedrai, vedrai

2006-02-15T23:28:00.000+01:00

Sapere che oggi è stata riesumata la salma di Luigi Tenco mi ha fatto venire la pelle d'oca. Sulle notizie d'agenzia c'è scritto che "il corpo era intatto e solo ''prosciugato'', era vestito in completo grigio scuro quattro bottoni e indossava una camicia bianca senza cravatta. Intorno alla testa una benda bianca"(adnkronos). Ho provato ad immaginare il suo sguardo, intenso come allora.

Parabrezza n.1 - Walter

2006-02-13T20:51:00.000+01:00

Il nuovo impianto dell'audi riesce a tenerlo sveglio nonostante sia gonfio per la coca della sera prima. Le storie degli Squallor riempiono il volume dell'auto, non ha mai ascoltato con tanto piacere "tocca l'albicocca" come questa volta, anche se il suo album preferito rimane "Troia". Canzoni che lo accompagnavano durante giornate che culminavano con gli occhi sbarrati davanti a Colpo Grosso. L'invidia e la profonda ammirazione che provava per Umberto Smaila lo hanno reso simile a lui, baffetto e sudore suino compresi. Walter oggi è profondamente emozionato, è alle porte di una serata che vale una vita, dopo anni di sacrifici e duro lavoro è riuscito a portare nel suo night Fred Bongusto in concerto. Il riscaldamento dell'auto lo fa gocciolare di sudore, il calore è acuito del pensiero delle sue intrattenitrici rumene che si strofinano mentre Fred si esibisce. "Tutto deve essere perfetto" - pensa mentre tira su con il naso. Anche se il Califfo è un'altra cosa. Se potessi portare il Califfo il mio locale decollerebbe definitivamente, il fiore all'occhiello della costa adriatica. Il cuore pompa troppo forte stamattina. Ha paura e bacia il suo crocifisso liberandolo dalla peluria che lo aveve imprigionato al petto. Prega - "non oggi gesùcristo, aspetta, almeno fino al Califfo".

Contromano - prologo

2006-02-10T20:58:00.000+01:00

E' così da un pò. 8:35: la macchina stenta a partire. Briciole del ruggito del coniglio. La mattina si sta bene a prescindere, basta sapersi svegliare, questo vuol dire dedicare almeno 15minuti alla colazione e leggere riviste sulla tazza del cesso. La rivista di stamattina è zeppa di pubblicità di station vagon, hanno evidentemente sbagliato il loro target. Leggendo la copertina ho appreso di essere diventato un serial reader. Non comprerò più questa rivista. La mia Ford Fiesta avanza al ritmo di una tosse catarrosa anche se ha l'aria tirata. Finalmente si riscalda e sulla riviera inizia a filare. Il traffico che entra in città è fitto mentre sulla mia corsia tutto fila. Tutte le mattine lo stesso cd, mi fa star bene cantare le vacanze dell'83. Due SUV mi rendono il cuore del loro sandwich. La strada si fa più stretta e si procede con calma. Nell'altra corsia le auto sono incolonnate ed ho il tempo di osservare quello che accade nei loro abitacoli come se fossero piccoli teatrini di marionette. Il mio vetro è il più sporco di tutti ma riesco a vederli....

......seguiranno "Parabrezza".....

Il terrorista dei generi

2006-02-01T12:15:00.000+01:00

Ogni tanto nei palinsesti televisivi capita di trovare qualcosa di interessante. Stasera ad esempio all'1:20 su la7 all'interno de "La 25°ora" sarà trasmesso il cortometraggio-intervista: "La notte americana del dottor Fulci". Si tratta di una videointervista a Lucio Fulci realizzata nel 1994 con la regia di Antonietta De Lillo. Io non l'ho mai visto e quindi ho grande curiosità, anche perchè si parlerà dell'opera di Fulci a tutto dondo. Due anni dopo quell'intervista Fulci sarebbe morto. Quest'anno ricorre il decennale della sua scomparsa, un'ottima occasione per riscoprirlo.

Dennis Pizza

2006-01-31T15:00:00.000+01:00

Cosa ci porta alle sette di sera a vagare in questa città alla ricerca di una Profumeria&Coltelleria? E' evidente che siamo arrivati troppo presto, ma la curiosità era troppa per trattenerla in un pomeriggio ordinario. Ora però siamo quì ed il corso principale è finito da un pezzo, lo abbiamo già percorso almeno cinque volte. Franco aveva un vago ricordo di questo negozio che abbina la vendita di affilatissime armi bianche con quella di ammalianti beni di lusso. Ma dove cazzo sarà stò posto? "Scendiamo le scalette, mi sembra di ricordare che sia nella via qui sotto". Mattonelle umide, la suola liscia delle mie nike taglia 47 a malapena mi tiene in equilibrio. Il freddo filtra dalle cuciture del cappotto mentre sembra che la nostra provvisoria meta sia vicina. Purtroppo nei locali dove un tempo sorgeva lo storico "Profumi&Coltelli" ora c'è un luogo di ristoro

"Ogni quattro pizze la quinta in omaggio"

E' quasi ora di cena e dobbiamo ingannare almeno un paio d'ore prima di recarci all'Evento. Decidiamo di entrare e, visto che ci sono dei posti a sedere, chiediamo a Dennis (sarà lui?!) di farci sei margherite al piatto. Il suo volto sbianca, con la coda dell'occhio guarda la massa che ha a disposizione per impastare le nostre pizze e dice: "va bene...ma c'è da aspettare..........". Nessuno di noi capisce quanto ci sarà da aspettare, c'è chi dice di aver sentito "un'oretta" e chi "un pochetto". Staremo a vedere. Ci accomodiamo in un tavolo modello fast-food de noartri. La sua superfice è unta e appiccicosa. Cerchiamo di pulirla con i fazzoletti che sono nell'apposito contenitore, anch'esso unto e incrostato come la suola dei miei anfibi. Gli stessi fazzoletti di carta sono già macchiati di sugo, in modo che tu non ti faccia scrupoli nell'utilizzarli. Come se non bastasse la tv trasmette il wrestling a tutto volume. In questi casi è meglio andare al cesso. Piscio sulla piscia, è evidente che la colpa non va a chi mi ha preceduto ma al solito Dennis. Al wc manca il coperchio con il pulsante per scaricare. Cerco di rimediare operando a cuore aperto la tazza, armeggiando con gli ingranaggi immersi nell'acqua. Il risultato è quello di bagnarmi inutilmente. Torno a sedere mentre tutta la compagnia cerca di proteggersi dal gelo che ha conquistato la stanza. In tv puntata speciale dell'Incudine di Claudio Martelli con il premier ospite. Santiddio, questo è il locale peggiore in cui sia mai stato. Dopo poco qualcuno di noi parla: "mi bruciano gli occhi". Anche a me...a tutti. Abbiamo gli occhi rossi, come se fossimo strafatti, e il bruciore ci impedisce di tenerli aperti. Normalmente questi effetti sarebbero da attribuire alla tossicità dell'aria, ma visto che di là c'è Dennis nessuno ha dubbi sul fatto che sia lui la causa di tutto. Ci affacciamo nella stanza dov'è il pizzaiolo e a malapena riusciamo a scorgerlo. La cappa di fumo e l'odore di bruciato dominano il locale, Dennis è completamente rosso e alle prese con delle carcasse cancerogene di pizza. Si capisce al volo anche la causa del gelo: la porta spalancata. Dennis ci vede e cerca di rassicurarci: "Ragà, cinque minuti e sono pronte". Effettivamente passano solo cinque minuti. Dio mio che schifo. La pizza ha il diametro di un buco di culo e la consistenza del plancton. E' priva di bordi e senza crosta, se non vogliamo considerare crosta quel carbone polverizzato ai margini dell'ameba pomodoro e mozzarella. La pizza è una cosa seria, la pizza è un'arte. Tu Dennis. Parlo a te. Non puoi propinarmi questa immondizia senza che io ti auguri di bruciare tra le fiamme dell'inferno. Nella nostra tavolata c'è anche chi è più fortunato ed ha la possibilità di riempirsi lo stomaco con la pizza cruda. In pratica si tratta unicamente dell'impasto della pizza soffritto e impiastrato da un liquame simile a pomodoro corredato da sputi di mozzarella. Finiamo tutti di bere la brodaglia in cui è immerso il nostro pasto e ci alziamo per pagare pregando di non sentirci male per ciò che abbiamo ingurgitato. Alla cassa scopriamo di non poter beneficiare nemmeno dello sconto per la quinta pizza. Meglio andare via prima che accada il peggio. Fuori da quel posto siamo tutti un pò più rilassati nonostante le imprecazioni che ci lasciamo alle spalle. Ma non credere di averla fatta fraca Dennis. Un giorno tornerò e verrò a prenderti. Dammi solo il tempo di meditare la vendetta più atroce. Per fortuna che manca poco al concerto e i nostri pensieri sono altrove. Ricorda però che sullo scontrino ci sono il tuo nome, il tuo indirizzo ed il numero di telefono...seguiranno chiamate minatorie.....la pizza è una cosa seria...la pizza è una cosa seria...la pizza è una cosa seria...

Offlaga Disco Pax

2006-01-28T16:10:00.000+01:00

Ieri sera al Wake up bel concerto degli Offlaga
Li avevo già visti quest'estate, ma ieri mi hanno colpito di più
Sarà che il wake up è un posto piccolo, sarà il negroni, sarà che c'è il mare a Pescara
Il set è scarno quanto basta. Tatranky e cinnamon a volontà
La malcelata simpatia di Max ha coinvolto anche chi non li conosceva
nel finale lo struggente inedito "Cioccolata I.A.C.P."
Diranno: tutto già sentito. Vero, ma mai in questa formula e con queste parole
Si ride amaro
Stupendo e irrinunciabile come un venticinque aprile.

Italia a mano armata

2006-01-27T12:24:00.000+01:00

Primi effetti della nuova legge sulla legittima difesa
http://www.tgcom.mediaset.it/cronaca/articoli/articolo293801.shtml

L'abbattimento delle basi del nostro diritto per fini elettorali ha partorito un paio di giorni fa questo abominio giuridico ad alta gradazione populista. Ora ci toccherà sentire quotidianamente avvenimenti di questo tipo. Già immagino il bar del paese pieno di bifolchi leghisti armati di doppietta che segnano l'ennesima tacchetta sulla lora arma per indicare il nuovo albanese morto, non importa se si trattasse di un ladro o di un passante che aspettava l'autobus troppo vicino alla villetta costruita dopo una vita passata a lavurà. Il problema, come si è detto ovunque in questi giorni, è che anche i criminali avranno meno scrupoli a premere il grilletto. Non sò cosa dire, non posso credere che uomini che magari si occupano di diritto da una vita possano concepire un idiozia simile senza considerarne gli effetti. Il far-west così come è arrivato a noi è il frutto del talento visivo e narrativo di geniali uomini di cinema come John Ford, Sam Peckinpah, Sergio Leone e Sergio Corbucci. A vedere anche solo in viso i vari ministri della lega, o chi per loro, non mi sembra che si possano usare le parole "talento" e "geniale". Un western concepito da loro sarebbe un imbrattamento di pellicola girato con due lire da un pessimo regista, con i microfoni nell'iquadratura ed i cowboys ripresi mentre vanno a cavallo dal busto in sù perchè in realtà sono sulle spalle del direttore della fotografia.

Se nel week-end vi trovate a passeggio per il corso della vostra città e vi imbattete nel banchetto del comitato che raccoglie le firme per il referendum contro la mostruosa riforma costituzionale dell'attuale governo (http://www.salviamolacostituzione.it/), non tralasciate del tutto l'idea di mettere anche il vostro autografo.

La jena si è addormentata

2006-01-26T14:38:00.000+01:00

Ieri è scomparso Chris Penn, i mezzi d'informazione in Italia hanno bollato la notizia dicendo semplicemente che si trattava del fratello di Sean Penn.

Era stato uno dei Reservoir Dogs di Tarantino ma la sua interpretazione più grande e disperata resta quella di "Fratelli", il capolavoro di Abel Ferrara.

Z. D. Fred

2006-01-24T14:55:00.000+01:00

Funny Little Frog

2006-01-19T19:00:00.000+01:00

Non mi è ancora ben chiara la successione degli eventi: il sole è spuntanto perchè dalle casse è partito l'ultimo singolo dei Belle & Sebastian, oppure, visto che c'era il sole ho deciso di ascoltare questa canzone che parla di rane? Quello che è certo è che i due fatti sono connessi, almeno per questa mattina. Vivere la città al mattino è decisamente bizzarro. Una gran quantità di persone ed eventi che non si manifestano durante le altre fasi della giornata. Il pomeriggio di solito è neutro, la sera ci si sfoga o si riposa. Le strade del mattino invece sono piene di gente curiosa mentre la notte si incontrano i pazzi standard, quelli famosi o in via di storicizzazione, o le persone alterate da bibite in eccesso. Il sole delle 10:30 rende splendenti come le criniere delle colf anche i movimenti più insignificanti ed allora capita di affiancarsi ad un capannello di persone che ammirano estasiate il carro attrezzi che esegue una rimozione forzata, la signora titolare della Punto rossa che si affretta con le buste per giustificarsi col vigile. Si è tutti amici alle 10:32 ed allora il signore si gira verso di me e mi dice: "Quess' è l'Itaglj". Saluta Mario che riparte in bici sennò: "chi li vò sintì a mojime, famm' ji a pijà li detersiv". Si volge nuovamente verso di me e riprende il discorso: "Mò ssà puvirell nin li putevn lassà 'mbace.......". Imbocchiamo la strada parco parlando dei mali della nazione, ma l'importante in questo caso non stà in quello che si dice e una volta tanto si usano le parole per chiacchierare. Decido che basta e prendo un'altra via: "Ciao lu giuvinò". E' come tornare a farsi i capelli dal barbiere dove andavi da piccolo (quello che ti sottoponeva agli interrogatori su sport, scuola e uaglionette) con una nuova maturità che ti permette di partecipare ad un discorso sull'autoclave. Torno a casa e rimetto sù la canzone della rana. Le note scorrono mentre affetto il pane alle noci, lo condisco con olio e sale e lo addento.

Pro-memoria

2006-01-17T13:38:00.000+01:00

Le facce degli autostoppisti di provincia.

Dove andranno? A Loreto Aprutino?!

Che giubbini assurdi!

Neanche Pasquale Festa Campanile avrebbe potuto immaginarli

Il 9 Febbraio Baustelle a Pescara

2006-01-14T12:46:00.000+01:00

Era ora. Oggi è sta aggiunta la data di Pescara sul sito dei Baustelle ( http://www.baustelle.it/). Saranno il 9 febbraio al Festival Trasporti Marittimi (http://www.trasportimarittimi.net/) insieme agli Ardecore (grandi!). In realtà ieri leggendo il volantino del festival non c'era il loro nome, magari sono stati aggiunti all'ultimo momento. Speriamo bene. In ogni caso anche le altre giornate del festival sono notevoli ma non nascondo che il mio entusiasmo e tutto per i Baustelle, ho praticamente consumato La malavita (come i due dischi precedenti)

Bad Seeds

2006-01-07T11:55:00.000+01:00

Ora che germoglia penso sia pura energia. Rabbiosa e geniale, odorante di cera sciolta. Le grida che tagliano e la gola nell'orecchio. Il piano scuote, il seme fa tremare. Elegante fino alla morte. Una rabbia d'Inferno e la grazia di Dio. Il resto è rock'n'roll....OH DEANNA!

Caramelle da uno sconosciuto

2005-12-28T00:50:00.000+01:00

Quell'anno le gigomme e le figurine adesive facevano paura. I nostri genitori ci mettevano in guardia. Dei loschi figuri spietati e senza scrupoli erano ad ogni angolo della strada, infestavano i parchi e se ne stavano in agguato all'uscita della scuola elementare. "Non accettate niente dagli sconosciuti" dicevano i grandi. Stefano venne un giorno a scuola e ci disse che aveva sentito dire dai suoi genitori che nelle figurine c'era la droga. Ma non solo nelle figurine, anche nelle gigomme e nelle caramelle, figurarsi poi nei trasferelli e nei tatuaggi che uscivano dalle patatine, in quest'ultimo caso la droga ti entrava addirittura dentro la pelle. Andavamo alla scuola elementare di Penne con il nostro zainetto Invicta Jolly, ereditato dal cugino più grande, scrutando la strada con curiosità e terrore. Non accettavamo più dal droghiere, come resto del panino, le gigomme di Asterix al posto degli spiccioli, con quel nome lui era il primo sospettato. Si diceva che bastasse anche solo toccare gli adesivi e le chewingum per rimanere drogati e da quel momento si iniziavano a vedere cose strane: i tuoi amici si trasformavano in mostri disumani ma soprattutto si sarebbe materializzato un enorme drago che ti avrebbe tormentato per tutta la vita.

In quel giorno d'inizio autunno, all'uscita della scuola, vidi Dante parlottare con un vecchio dalla faccia di cane. L'uomo indossava un impermeabile nero ed aveva un cappello da gangster, consegnò qualcosa nelle mani di Dante e se ne andò via verso il mercato rionale. Raggiunsi il mio amico e vidi che aveva in mano un intero pacchetto di gomme a forma di sigaretta, quelle del tipo durissimo che perdevano il sapore di Fragola dopo trenta secondi.

"Butta via quelle cicche, ci può stare la droga!" gli dissi

"Ma che stai a dì mongolò, se me le ha date mio nonno. Anzi, ne vuoi una?"

"No no, mi fa pure schifo ssò tipo di gigomme"

Dante sfilò dal pacchetto una gigomma, tolse la cartina che la avvolgeva e se la infilò in bocca. Al primo morso che le diede la gomma si frantumò dividendosi in tante piccole particelle insapori. Prendemmo la strada di casa passando attraverso il mercato del sabato. Dante si bloccò come paralizzato, immobile mentre fissava un'apetta celeste. Il contadino stava caricando le ultime cassette di verdura quando il suo orecchio fù infestato dall'urlo del mio amico che ora colava bava dalla bocca e aveva il collo teso ed i denti stretti come se stesse congelando. Io ero più terrorizzato di lui ma cercai di scuoterlo, mi bloccò la mano portandomi lo sguardo verso il contadino, l'uomo stava mutando.

"Ottije Zopì, chi t'ha pijate?!?!?" gridò la moglie allarmata.

La fisionomia dell'uomo si deformò velocemente, come se sotto la pelle bollisse. La massa corporea crebbe a dismisura ed esplose nei suoi vestiti. Sembrava uno dei mostri che custodivo nella mia cameretta, confinati nel castello di Greyskull alle dipendenze di Skeletor. La sua mano ormai divenuta un artiglio affondò nella pancia della moglie trapassandole la parnanza verde sporca di pomodoro e facendole cadere il fazzuolo nel quale avvolgeva i capelli.

Io e Dante iniziammo a correre nella direzione opposta, come ci avevavo insegnato al campo sportivo durante gli allenamenti per i Giochi della Gioventù. Una fitta mi paralizzò la gamba facendomi trascinare la punta delle All-star dei Lakers sull'asfalto. Mi sentivo fuori dal mondo, provando una sensazione che ritrovai solo anni più tardi bevendo troppo limoncello alla gita del terzo superiore. Enormi unghie sfondarono l'estremità in gomma delle scarpe, le gambe si ingrossarono strappando le cuciture dei jeans Americanino mentre la scritta "è qui la festa" che avevo sulla maglia si imbrattava di pus. Non avevo mai visto un drago in vita mia, fino a quando non vidi la mia immagine riflessa sul parabrezza di una Fiat Regata. Ero enorme, orribile. La gola fondeva dal calore, aprii le fauci sputando fuoco. Mi dimenavo disperato ed appena la mia bocca si apriva uscivano fiamme. Cercai di afferrare Dante con i miei artigli ma lui scappò. Allora iniziai a corregli dietro schiacciando frutta e verdura al mio passaggio. Tentai di afferrarlo un'ultima volta ma la mia mano fu colpita. Era stato il nostro maestro, molto abile nell'utilizzare una piccola antenna da radio per gli usi più disparati. Con quell'antenna ci indicava le regioni d'Italia sulla cartina geografica, richiamava la nostra attenzione sbattendola sulla cattedra e ci picchiava quando eravamo indisciplinati, prima di metterci la nota sul registro. Anche quella volta lo fece, fu la prima nota della mia carriera di studente.

Rissa

2005-12-24T02:57:00.000+01:00

Nei week-end la gente si trita come il sale

per insaporire

scialbe settimane

certe zambate che manco li cani

certi morsi che neanche gli umani.

On Air

2005-12-23T16:45:00.000+01:00

Gran bel disco di songwriting americano. Eccellenti melodie acustiche e vitali che rimangono in testa al primo ascolto. Come se non bastasse il signor Jack Johnson è anche un bravo surfista. In effetti te lo immagini suonare le sue canzoni davanti ad un falò, con la chitarra acustica, il cappuccio della felpa in testa ed il sole che si va spegnendo. Jack Johnson - in between the dreams

Piccola soddisfazione tardo-adolescenziale

2005-12-21T15:53:00.000+01:00

Oggi pomeriggio alla trasmissione Patchanka, trasmessa da popolare network (da queste parti su RadioCittà), è stata letta in diretta nazionale la mia mail per il sondaggio sui film dell'anno.
In breve:

-Sin City: Direi che si tratta di un esperimento interessante. Anche se non dovesse piacere si ha comunque la sensazione di aver visto qualcosa di nuovo.

-Old Boy: Capolavoro disturbante.

Mi ha un pò deluso La Terra dei Morti Viventi. Vabè.

Horror dell'anno: The Descent.

Infine una citazione d'incoraggiamento per il nostro cinema con "Romanzo Criminale", è stato un apprezzabile tentativo non del tutto riuscito, anche se quel cast da copertina di Cosmopolitan faceva un pò ridere. Ci rivorrebbe Fernando Di Leo.

A history of violence

2005-12-19T16:25:00.000+01:00

L'ultimo film di Cronenberg è stata l'occasione per sperimentare la nuova multisala di Villa Raspa (in via Federico Fellini, sic!). Il gelo da neve che fino a quel momento ci aveva riempito le narici lascia spazio al tanfo dolciastro dei pop-corn. L'ambiente è sterile e desertico e gli avventori alla cassa sono pochi. Entriamo e la sala è vuota, poi Antonio Banderas ci augura buone feste, la nostra emozione però si placa quando scopriamo che in realtà la voce è quella del suo doppiatore italiano Luca Ward (e io che ci avevo sperato). I momenti che precedono i film al cinema sono gli unici nei quali presto attenzione agli spot pubblicitari, una forma di coercizione alla quale non ci si pò sottrarre, mi chiedo però perchè abbiano eliminato del tutto i trailer dei film di prossima uscita a favore della pubblicità delle automobili, misteri del marketing. Sui titoli di testa la sala si va popolando, il piano-sequenza iniziale è accompagnato da un tappeto sonoro di bottiglie che si stappano, pacchetti di patatine aperti e da mani che frugano nel maxi cestone di pop-corn. I rumori accompagnano tutto il film e gli si addicono poco. I due ragazzi dietro di me sono voraci e li sento divorare i loro cibacci grassi, nelle scene di massima tensione posso distinguere chiaramente il suono del pop-corn molle e masticato che viene lavorato e biascicato dalla lingua. I due tipi ruminano come vecchi con la dentiera e sghignazzano. Nel film la tensione cresce e i rumori si fanno più rarefatti, i viveri sono terminati. INTERVALLO. L'intervallo non c'entra un' emerita sega in un film che dura appena 90 minuti, che utilità avrà spezzare la visione con musiche natalizie? Mi viene però in mente quello che ho letto la mattina in un articolo di cronaca locale: il maggior guadagno delle multisale è proprio nella vendita dei popcorn, in percentuale molto più alto rispetto a quello che si ottiene sul prezzo del biglietto. Dice bene il mio amico Gianni: "il film è proiettato solo per fare da traino ai popcorn". Il film riprende e ha subito un ritmo diverso. Anche le mandibole dietro di me masticano più velocemente. Cazzo, i due hanno approfittato dell'intervallo per rifornirsi. La mano rimesta con foga nel cestello di carta, eccitata dalla visione del sangue nella pellicola. Non credo di poter resistere ancora per molto. Sento nel mio orecchio la sua lingua salata che schiaffeggia il palato. Il cestino è sempre più vuoto e la sua mano ci balla dentro come una palla in un flipper di burro alla ricerca delle ultime molliche di mais. Sembra che lo faccia di proposito, vuole alterare i miei nervi. La mia mano lascia quella di Lei e scivola sul jeans. Le dita sollevano lentamente la piega del pantalone e si infilano nel calzino stretto tra gli anfibi. Sfioro con i polpastrelli la piccola cintura in cuoio che fa da sostegno alla fondina. Sollevo il bottone che funge da sicura e sfilo via il manico con le dita. Stringo il coltello tra le mani e sono pronto a sfuriare il fendente sulla sua gola. Fingo di mettermi comodo ottenendo un'agevole via attraverso cui far scorrere la lama. Cronch..cronch... ribatte lui con le labbra arrossate dal sale. Lo voglio colpire sotto la gola e poi aprire uno squarcio che faccia colare il suo sangue nel cestello insaporendo i popcorn. Gli concedo di gustare l'ultimo pugno del suo amato snack. Lui ciancica qualcosa nell'orecchio dell'amico sputandogli pezzettini masticati sul lobo. Sono pronto a colpire. Sullo schermo Viggo Mortensen ha uno scatto energico e fa un massacro, è il momento giusto. Sistemo il braccio per non sbagliare ma il tipo esclama verso Mortensen: "Ma chi cazz' ha divindat', Charles Bronson!". Lo guardo negli occhi e scoppio a ridere. Il film a prima vista ha pochi elementi del cinema di Cronenberg. Nessun tumore putrescente, niente bioporte. Non è più il corpo a mutare ma l'identità. La storia è "genere" allo stato puro nell'accezione più fumettistica del termine. Credo che messi dentro la sala senza alcuna notizia in pochi avrebbero attribuito il film a Cronenberg, anche se alcune atmosfere spoglie e scarnificate fanno venire in mente "Spider". Il procedere della trama è molto lineare e preciso, verrebbè quasi da parlare di un film classico, talmente classico da far pensare ad un western. Ci sono molti dei luoghi comuni del cinema americano, dalle scorribande dei bulletti nelle scuole allo sceriffo grassoccio e remissivo. L'occhio però è malato e disturbante, il sangue scorre sul serio e i colpi di pistola si fanno sentire, le scene di sesso lontane mille miglia dalla patina glamouristica di Hollywood. Chi si aspetta di vedere un film alla David Cronenberg probabilmente rimarra un tantino deluso, a meno che non decida (come si dovrebbe fare in ogni caso) di abbandonare l'ottica dell'esperto e lasciarsi trasportare dal racconto, un buon racconto noir, con una grande atmosfera e girato da un grande regista. Il corpo ha sempre tempo per marcire.

Il gentiluomo con la pistola

2005-12-15T01:33:00.000+01:00

Giovedì 4 dicembre 2003. Ero in biblioteca. Il manifesto, pagina 15. Un articolo di Marco Giusti a tutta pagina intitolato "L'anarchico del noir" annuncia la scomparsa del regista Fernando Di Leo. La notizia mi colpì più di quanto mi sarei mai aspettato, era come se se ne fosse andata una persona vicina. Niente a che fare con quelle passioni da nerd che se ne vanno in giro indossando le maschere di Guerre Stellari. Si tratta piuttosto di un legame viscerale, fatto di carni e asfalto, di parole ascoltate e lette nelle sue interviste, di quella sua capacità di parlare del cinema e della vita. L'opera di Di Leo rimane un'esperienza unica nel cinema italiano. Un percorso intenso e lacerante dove anche le prove meno riuscite e realizzate per esigenze puramente alimentari mantengono sempre una buona dose di originalità. La visione della società italiana di Fernando ha un ottica decisamente particolare, non a caso è stato il primo a comprendere la forza e le potenzialità dell'opera di Giorgio Scerbanenco utilizzando il romanzo "I ragazzi del massacro" come soggetto per il suo primo noir(1969). Ed è proprio il ciclo dei noir a rappresentare la vetta della sua produzione cinematografica, in particolar modo con la cosidetta trilogia del milieu: "Milano Calibro 9", "La mala ordina" ed "Il Boss". Tre film molto diversi tra loro che, tuttavia, costituiscono un percorso uniforme in cui l'occhio del regista sempre più si distacca dai personaggi raggiungendo l'apice del nichilismo proprio con l'ultimo film del terzetto. Non c'è spazio per la lotta tra buoni e cattivi, perchè tutti hanno qualcosa di marcio da nascondere e difendere, basta pensare al Commissario Malacarne, lo sbirro corrotto interpretato da Luc Merenda ne "il poliziotto è marcio", che costò a Di Leo minacce da parte del sindacato della polizia. Lo stesso modo di in cui affronta la politica è trattato in maniera assolutamente diversa rispetto a quanto avveniva nei pur interessanti lavori di quei registi appartenenti al cosidetto cinema politico. Ci sono poi le sterzate improvvise che Di Leo cerca di imprimere al suo lavoro aggiungendo al nero toni di colore e virando verso il grottesco, come avviene in "Colpo in Canna" o "I Padroni della Città". Altro elemento da tenere in conto è la capacità tecnica del regista, notevolmente superiore rispetto agli artigiani che praticavano i generi in quegli anni. Nelle opere migliori il pathos della tragedia è rafforzato dalle musiche di Bacalov e dalle performance di attori che realizzano spesso l'interpretazione della propria vita (Capponi, Adorf e Moschin). Fernando scardina le regole del genere attribuendo ruoli di rilievo alle donne, cosa fino ad allora impensabile in un noir, e sono soprattutto le tematiche femminili quelle che a Di Leo stanno più a cuore, manifestandosi esplicitamente nelle sue opere più tendenti all'erotismo come "Brucia Ragazzo Brucia", "La Seduzione" ed in quell'esperimento interessante ma non propriamente riuscito che è stato "Avere vent'anni". Ogni singolo dialogo dei suoi film è curato con particolare attenzione, rivelandosi in molti casi il vero valore aggiunto della pellicola. Di Leo era un vero pensatore, un intellettuale al servizio del genere, nei confronti del quale il cinema italiano ha molti debiti che con il tempo stà saldando, a partire dalla retrospettiva veneziana a lui dedicata lo scorso anno, fino all'uscita di prestigiose e ricche edizioni dei suoi film in dvd. Un uomo che ha iniziato a seminare nel cinema fin dai primi western di Leone, dietro ai quali c'è la sua sceneggiatura, per arrivare ai ripetuti omaggi a lui tributati da Quentin Tarantino nei suoi film. Non ho la pretesa, nè la forza, nè le capacità per condensare tutto in un unico post, ma ci tornerò sù.

Gore-tax

2005-12-14T00:57:00.000+01:00

Ho appena appreso questa notizia balorda dal forum di Nocturno:

Politica
13 dic 12:05
Finanziaria: in arrivo una tassa per i film violenti
ROMA - Un tassa per i film violenti. Verra' introdotta dalla Finaziaria 2006. La decisione e' stata presa dopo la riunione di questa notte per decidere gli ultimi ritocchi al maxi emendamento del Governo. (Agr)
http://www.corriere.it/ultima_ora/agrnews.jsp?id={F463B4A1-1856-431A-8C2C-010C1EA9F6AA}

Come se non bastasse nei giorni scorsi sono stati nominati i nuovi membri della commissione censura: Clarissa Burt, Francesco Pionati (stucchevole cronista di politica del tg1) ed una ex-segretaria del presidente del consiglio. Amen.

Creperemo di Muccino e affogheremo in Pieraccioni.

Mi chiedo in base a quali criteri sarà giudicata la violenza dei film. Sarebbe come tassare i musicisti che usano le chitarre distorte.

Richard Pryor (1940-2005)

2005-12-11T09:54:00.000+01:00

Credo di aver visto almeno trenta volte

"non dirmelo, non ci sento"

in coppia con Gene Wilder.

Gianni Maroccolo & Ivana Gatti

2005-12-10T09:55:00.000+01:00

Il lungomare di Silvi Marina d'inverno mette una tristezza infinita. Una distesa di palazzi e cemento che preclude la vista del mare, scempio di boutique che vendono canotti e di gelaterie agghiaccianti. Mi chiedo se nei decenni passati in località della costa adriatica come Francavilla, Montesilvano e Silvi vi sia stato un assessorato al cattivo gusto, magari tutto è dipeso dalla necessità di adeguarsi al vestiario dei turisti tedeschi. Tutto questo per dire che la tappa abruzzese del tour di Ivana Gatti si è tenuta in un gelido palatenda piazzato sul lungomare silvarolo, con tanto di pioggia che filtrava dal soffitto. Il luogo non era molto affollatto o forse era eccessivamente dispersivo per un concerto del genere, a riscaldare l'ambiente ci ha pensato l'elettronica affascinante che accompagnava la voce di Ivana Gatti. Di lei non so molto: si tratta di una giovane cantautrice che Gianni Maroccolo si è preso la briga di produrre, lanciare ed accompagnare. Il resto della band era composto dal redivivo Antonio Aiazzi (si proprio lui, il primo tastierista dei Litfiba), Luca Bergia dei Marlene Kuntz alla batteria elettronica e non, Daniela Savoldi dei Caravane de Ville al violoncello e Cristiano Della Monica (PGR) alle percussioni ai cori ed alle macchine. Il concerto è risultato molto gradevole e a tratti struggente, soprattutto per le doti vocali della Gatti che non nasconde una profonda ammirazione (ed ispirazione) nei confronti di Giuni Russo, dedicandole anche un pezzo. L'obiettivo delle musiche è quello di avvolgere la voce e gli spettatori creando un'atmosfera sublime, a spiccare è naturalmente il basso di Maroccolo che si concede anche qualche riff distorto, sempre però cercando di non catalizzare l'attenzione su di sè. Il pubblico si e lasciato conquistare a poco a poco e credo che in molti siano rimasti entusiasti dello spettacolo. Gli stessi musicisti sono stati sorpesi dall'accoglienza e dalla richiesta del bis, nel quale è stata eseguita una canzone che cita espressamente alcuni versi di ma il cielo è sempre più blù. Ottima serata.

http://www.giannimaroccolo.com/ig/

On Air

2005-12-09T09:00:00.000+01:00

Sono riuscito a placare la mia assuefazione all'ultimo disco dei Baustelle grazie alla scoperta di questo interessante chansonnier.

Benjamin Biolay - A l'origine

San Marino Kill! Kill!

2005-12-02T01:35:00.000+01:00

Partecipare alle attività parrocchiali è stata la mia salvezza, lo dice sempre mamma: niente droga, niente cattive compagnie e soprattutto tante gite. Anche il dottore lo ha detto, è quasi meglio del nuoto, sicuramente supera di gran lunga la pianola.
Fin da piccolo sono abituato a viaggiare. La prima sbiadita immagine che mi gravita nella testa è quella del viaggio da Caracas a Roma. I miei primi genitori però non li ricordo ne li rimpiango, ora sto bene qui.
La gita nella Repubblica di San Marino si è impressa a fuoco nella mente, come un disegno intagliato sulla corteccia di un albero. Due anni fa circa, una giornata piovosa, tanti pullman, tante tedesche. Mi ritrovo in una gabbia dove far ciondolare disordinatamente turisti per spremerli fino all’ultimo euro. Il potenziale fascino del luogo è inghiottito da botteghe ricolme di cianfrusaglie in sovrannumero rispetto alla superficie calpestabile. Quel giorno scoprii con stupore che il commercio dei coltellini svizzeri vanta numeri impressionanti, anche tra i parrocchiani si nascondevano insospettabili fanatici dell’arma bianca dalle mille funzionalità, una vera e propria guerra santa a colpi di tagliaunghie.
La prima folgorazione di quel viaggio la ebbi alle porte del centro storico entrando nel museo della tortura. Una valanga di utensili del dolore e la guida che ci illustrava come venissero usati sui prigionieri. Mi ribolliva il sangue mentre la hostess infilava la testa nella ghigliottina incalzata dalle domande di Don Romeo, il missionario al contrario che di solito ci faceva da accompagnatore.
Proseguimmo divincolandoci tra stradine in salita tempestate da negozi in fotocopia che vendevano oro e liquori, un binomio che, in quel momento, sembrava aver sostituito nei gusti dei miei compagni di viaggio il più popolare “donne & motori”. La conseguenza di questo improvviso cambio di preferenze portò gioie luccicanti al collo delle donne e malori per i mariti che, per dimenticare gli acquisti incauti (ma convenienti), avevano scolato tutte le bottiglie di grappa da portare in souvenir ai parenti.
La mia eccitazione si stava per quietare quando arrivammo al museo delle armi antiche, una rassegna dei più eleganti strumenti di morte della storia. Neanche il tempo di respirare che si giunge al museo delle armi moderne. Finalmente compresi l’utilità di quelle piccole botteghe ai lati della strada. L’istinto medioevale di distruzione e morte trasmessomi dall’educativa visita ai musei mi portò a fare una fila di quindici minuti per poter acquistare il mio primo fucile, un M-16 ad aria compressa, un’arma d’assalto perfettamente riprodotta e senza Iva.
Dal giorno del nostro ritorno a casa dichiarai guerra a tutti gli abitanti del mio borgo. Scatenai l’invidia e il senso di rivalsa nei miei amici, che si procurarono in fretta interi arsenali di armi ad aria compressa per difendersi.
Giocavamo alla guerra, le nostre battaglie erano fissate per la domenica. La preparazione occupava l’intera settimana. La nostra euforia prese il posto delle gite parrocchiali anche nel cuore di Don Romeo che, di settimana in settimana, proporzionava la durata della santa messa delle dieci con l’orario fissato per l’appuntamento.
Col tempo gli investimenti si fecero sempre più consistenti: le mimetiche, la costituzione del softair club, i boschi di notte, i casali abbandonati, la tessera del poligono.
Persi anche un occhio, centrato in pieno, nulla da fare.
L’idea di spostare le nostre battaglie nella metropoli venne da sé, dopo che nei mesi precedenti avevamo battuto fabbriche dismesse, ruderi e cave in tutta la provincia. Il pullman ci porta nella capitale, un campo da guerra perfetto, noi vestiti di tutto punto che ci divertiamo a seminare il terrore tra i turisti... tutto il resto è avvenuto molto velocemente…

Un’esplosione, la terra trema, elicotteri, ronzio di trasmittenti, sirene, il traffico impazzisce, una donna calpestata dalla folla, polvere, un uomo con la faccia coperta di sangue ed i vestiti strappati urla, i baffi gli si imbevono di lacrime e sudore, il colosseo è esploso, Cristo! Penso alle ossa di Chuck Norris che si spezzano sotto i colpi di Chen e sto male. Scappo via col mio giocattolo a tracolla, è il tracollo.

Roma.
Ora.
Sono circondato: caschi, kevlar, armi lucenti e bellissime. Non capisco subito, poi vedo il cadavere di Don Romeo a terra con il fucile tra le braccia. Brutta fine per un uomo fattosi prete solo per scappare via dalla Somalia devastata dalla guerra ed ora riverso a terra, in pieno centro di Roma, vestito da guerrigliero e col cranio spappolato. Non c’è tempo di pensare. Non sono accettate spiegazioni. Venti fucili rivolti verso di me, che belli che sono. Ho solo il tempo di ascoltare: dalla pensilina del bus una radio abbandonata trasmette il notiziario “…l’allerta è massima, dalle ultime notizie sembra che i terroristi islamici esecutori dell’attentato siano accerchiati nel centro della città, l’ordine è di sparare a vista…”. La voce del cronista abbraccia l’esplosione del colpo mentre il proiettile si schianta sul mio occhio di vetro mandandolo in mille pezzi. Poi è cervello. Precipito verso il marciapiede. Prima che quel che resta della mia testa s’infranga sull’asfalto penso alla hostess del museo della tortura chiusa dentro la vergine di Norimberga. Muoio…ma con un dubbio: come si può scambiare un venezuelano per un arabo?
Amen.

leggerezza

2005-11-29T22:00:00.000+01:00

Me la godo. Tanto leggero da essere pazzo. Svegliarsi alle 8 per vedere Virus di Bruno Mattei.

Stare l'intera mattinata ad ascoltare la discografia dei Sigur Ros che reclamava la mia attenzione.

E' la totale assenza di gravità. Leggero come un foglio di carta rilasciato dalla segreteria.

Mi tuffo in installazioni comunali e incontro coristi allarmisti.

takk.

Il presepe post-moderno di mio nonno

2005-11-29T03:00:00.000+01:00

Da piccolo credevo che mio nonno fosse una specie di scienziato. Nella mia mente da bambino in espadrillas lui rappresentava il punto di congiunzione tra McGyver e Doc di Ritorno al futuro. Allora come oggi era sempre indaffarato nel suo garage a costruire tutto dal nulla. Il punto di massimo genio però lo ha sempre raggiunto nella preparazione del presepe. Quella del presepe è un'arte meticolosa, è lui vi ha sempre prestato la massima attenzione. Tutto iniziava con la spedizione domenicale in montagna per raccogliere il muschio, poi seguivano le illuminazioni, le case in legno fatte da lui, il lago ed il ponte in ferro realizzato a mano. Infine giungevo io a sovvertire la rigida gerarchia nel posizionamento delle statuette, utilizzandoli come figuranti nelle battaglie dei G.I.JOE, e lui che pazientemente riordinava tutto.

Lo scorso Natale il colpo di genio, lo shock. Un segno di rinnovamento forte che si distacca dalla tradizione dei presepi classici e si porta avanti rispetto a tutte le avanguardie. Le pecore ed i pastori ormai decimati vengono integrati con la pesante dote delle generazioni presenti. Scatole di action-figures passate in rivista per trovare quelle più funzionali, un gesù bambino in incredibile espansione che sovrasta Maria Giuseppe Bue ed Asinello. Non mi è rimasto che fotografare l'opera. Resta da vedere cosa accadrà questo Natale. Magari potri decidere di mettere a disposizione la mia preziosa collezione di He-Men and the MasterOfTheUniverse...oppure sbalordire ancora una volta.

A pezzi

2005-11-26T21:59:00.000+01:00

Che strana sensazione. Dopo aver discusso la tesi è iniziata ad evaporare del mio corpo la stanchezza. Un processo di ebollizione impressionante. Una cazzo di giornata pienamente soddisfacente. Sono crollato sul letto alle 3 passate, quando le gambe non mi sorreggevano più. L'abatjour accesa e l'inquietante Texas di Lansdale spiaccicato sul viso.

Mi vibra ancora in testa la canzone sentita in macchina nel percorso che mi ha portato all'università:

Don't let me down, don't let me down.

Nobody ever loved me like she does,oo, she does, yeh, she does.

And if somebody loved me like she do me,oo, she do me, yes, she does.

Don't let me down, don't let me down.

I'm in love for the first time. Don't you know it's gonna last.

It's a love that lasts forever, it's a love that had no past.

Don't let me down, don't let me down.

And from the first time that she really done me,

oo, she done me, she done me good.

I guess nobody ever really done me,oo, she done me, she done me good.

Don't let me down, don't let me down.

John Lennon & Paul McCartney

The Descent

2005-11-21T00:00:00.000+01:00

Vista da poco l'ultima pellicola dell'inglese Neil Marshall, film di chiusura della mostra del cinema di Venezia. The Descent si rivela uno degli horror più efficaci e crudeli dell'ultimo decennio ed è una dimostrazine ulteriore di come per il rinnovamento del genere si debba guardare oltre Hollywood. Si è infatti ben lontani dagli standard dei remake-reazionario-adolescenziali sfornati negli ultimi anni negli Stati Uniti. Il divario è segnato già nella scelta dei protagonisti: sei ragazze alla soglia della maturità che vedranno lacerarsi i loro rapporti (e le loro carni) man mano che il film procede. La trama è incentrata su una spedizione speleologica da tranquillo week-end di paura che si trasforma in una claustrofobica discesa verso il buio e la follia. Il film sembra allacciarsi a quella tradizione di horror-speleologico che proprio in Italia aveva avuto i suoi natali con titoli come "alien2 sulla terra", "spettri", e "le porte dell'inferno". Fortunatamente l'opera di Marshall ha una consistenza ed una riuscita migliore di queste citate perle del cinema-bis a basso costo. La discesa si snoda su due piani, quello dell'azione e quello della follia. Nel primo caso è da lodare l'utilizzo che il regista fa degli spazi, richiamando i corridoi del Nostromo di "Alien", film con il quale non poche sono le analogie. Marshall ci fa respirare polvere ed aria viziata, i nostri corpi si comprimono per passare tra le rocce e gli occhi devono abituarsi al buio ed alla luce artificiale di fuochi di segnalazione e torce elettriche. L'illuminazione ed il girato tendono decisamente al realismo anche nei momenti più gore e nel vero e proprio bagno di sangue, senza virgolettato, al quale si assisterà (grazie anche alla centellinazione degli effetti digitali a favore di un più efficace artigianato). Nelle scene di combattimento la camera diventa frenetica e subito si pensa al connazionale "28 giorni dopo" ed ai tarantolati dell' "Alba dei morti viventi". La follia si insinua a poco a poco nelle ragazze creando divisioni e legami dovuti alla tensione per la situazione estrema ed a traumi subito svelati. La discesa verso la pazzia emerge negli occhi di una delle protagoniste facendola precipitare in un abisso simile a quello del Nicholson/Torrance di Shining. Nonostante la valanga di citazioni non aspettatevi una fiera del già visto, il film mantiene originalità e carattere per tutta la durata ed ha un ottimo finale/i per nulla happy.

Non si tratta certo di un film perfetto nè di un capolavoro, ma di un ottimo film di genere sicuramente si.

Aria di neve

2005-11-20T01:13:00.000+01:00

Il gelo inizia a filtrare nelle narici, da oggi si respira aria di neve. E' un freddo incredibilmente vivo e tagliente. Le dita congelano mentre scrivo queste righe.

Il semplice raffreddore lascia spazio all'assideramento. Maledetto me e quando ho infilato nello stereo la raccolta di Endrigo.

Sopra le nuvole c’è il sereno

Ma il nostro amore

Non appartiene al cielo

Noi siamo qui

Tra le cose di tutti i giorni

Di giorni e giorni grigi

Aria di neve sul tuo viso

Le mie parole

Sono parole amare

Senza motivo

Prima o poi tra le nostre mani

Più niente resterà

È una vita impossibile

Questa vita insieme a te

Tu non ridi non piangi

Non parli più

E non sai dirmi perché

Lungo la strada del nostro amore

Ho già inventato

Mille parole nuove

Per i tuoi occhi

Più di mille canzoni nuove

Che tu non canti mai

Sergio Endrigo (1962)

goticoAmare

2005-11-18T09:59:00.000+01:00

La spiaggia libera al tramonto esprime un sentimento vacanziero sincero ed ostinato, al limite della disperazione. Un limbo in cui gli ultimi coraggiosi chiudono i loro ombrelloni sottraendo per ora dalla mia visuale quegli abbinamenti di colori che sanno di marcio ed ai quali neanche l’ombra ha il coraggio di offrirsi.
Da queste parti vedere qualcuno che si impiastra di protezione solare è un miraggio, davanti a me una distesa di turisti cotti al sangue, il pensiero che tra di loro possa esserci qualche fiorentino stuzzica il mio appetito. Una madre obesa ed ustionata scrosta residui di pasta al forno dalla padella sciacquandola nell’acqua del mare ed un randagio col pelo più incrostato della padella fa planare la lingua sugli ultimi brandelli di quei rigatoni così simili a cenere che ora galleggiano mollicci a riva.
Dei senegalesi che da ore giocano a calcio senza sosta decidono che è arrivato il momento di tornare a casa per fare la conta degli spiccioli, tutti e sei si infagottano di pile di successi dance resi roventi dal sole, occhiali, bracciali e costumi fiorati ed acrilici che già avranno irritato l’inguine di qualche sventurato ragioniere che aveva pensato di sfruttare la pausa pranzo andando al mare. L’ultima ad andare via è una vecchia cariatide in topless, orfana dei sei fustacchioni d’ebano ai quali ammiccare gingillandosi i capezzoli.
Siamo soli ora. Io e la Mia spiaggia.
La pelle d’oca mi assale la gamba destra fino al ginocchio, formiche cercano di scalarmi partendo dai piedi e zigzagando tra i peli, le scaccio via e l’occhio segue il loro percorso che da alcune erbacce spontanee che partono da un muretto posto tra la spiaggia e la strada le porta per un tratturo di mozziconi, tappi e cartacce fino alle mie estremità inferiori. Avevo anche provato con una delibera a far spianare quell’inutile sterpaglia: "sono dune" disse il TAR "gli ultimi esempi di macchia mediterranea nella nostra regione". Affanculo!

Mi alzo in piedi camminando verso la riva. Un braccio! Un piede! Parti di viso!......corro!!!
Con l’acqua alle ginocchia rimango fisso e tremante a guardare quel corpo che la corrente ha portato sulla Mia spiaggia.

Dev’essere stata un incanto fino a ieri. Nonostante i tratti del viso siano alterati dall’acqua che ha in corpo ed un lieve accenno di decomposizione faccia in modo che il colorito della sua pelle tenda al BLU, capisco che la sua identità rimarrà ad ammuffire tra le carte di qualche ufficio anagrafico dall’altra parte dell’adriatico.
Le carezzo la guancia ed una lacrima si stacca dolente dal mio occhio. Avrei voluto conoscerla. Le avrei dato tutto: via questi cenci che ha addosso, altro che vita in una stamberga, le avrei regalato una pelliccia di leone con l’innesto di una tigre(P.C.).
Sollevo il suo corpo pesante dal mare e penso che in vita debba essere stata leggera. Se l’avessi tenuta in braccio mi sarei sentito forte come quando da bambino facevo il bagno con la mia amica Clara sollevandola e trasportandola in acqua, credendo di avere chissà quale forza e conoscendo molto poco le leggi della fisica.
La adagio sulla sabbia ed i capelli le si spandono come un tappeto, così lunghi che la mia gelosia sarebbe stata quietata dalla sicurezza che nessuno avrebbe potuto guardarle il fondoschiena coperto com’era da quella cascata di pudore ed eleganza sfibrata.
Da illuso cerco di sentire se il cuore le batte ancora : NO!

Non ragiono più, come se l’amassi da una vita le do un bacio e continuerei se i miei occhi non incrociassero….delle dita! Una mano! UN UOMO!
…Alzo lo sguardo e capisco, vedo e sudo…
Alcune decine di corpi galleggiano tra me e gli scogli.
Dio cane! Sarà la terza barca in un mese, le altre due si sono salvate per miracolo ma a questi è andata male ed ora sono qui, morti nel Mio mare.
Non posso permettermelo, i patti con albergatori ristoratori balneatori e speculatori erano chiari, mi hanno fatto eleggere per portare questo lido allo splendore di vent’anni fa, sarebbe una catastrofe, la morte di questo paese. Nessuno verrebbe in vacanza con l’attrattiva di un cimitero ondeggiante, e pensare che il mio slogan elettorale recitava: “Un mare di novità”. Sai che novità 40stronzi galleggianti.
Ho bisogno di pensare….sarà almeno un ora che in spiaggia non c’è più nessuno.
Lo devo fare per la mia gente e poi ho persone fidate che mi aiuteranno, capiranno, nessuno saprà nulla.
Prendo il cellulare , le gocce di sudore cadono sulle dita tremanti che freneticamente compongono il numero…squilla…"Commissario Montanari...ci sono delle pulizie da fare".